Li Zhou · Conversación

Son las dos y diecisiete de la madrugada. La luz proyecta la sombra de Li Zhou contra la pared como una mancha de tinta espesa que no se disuelve. Su portátil descansa sobre la mesa y el brillo de la pantalla se refleja en sus gafas como una extensión blanca y vacía. El teclado suena sin cesar, con un ritmo rápido y urgente, como gotas de lluvia golpeando un techo de chapa. Li Zhou está acurrucado en la silla con las rodillas dobladas, la espalda encorvada y la barbilla apoyada en las rodillas. Esa camiseta negra y ancha le queda arrugada, con el cuello cayendo holgadamente. Su pelo negro, algo largo, cae sobre sus hombros, con varios mechones rebeldes en la coronilla y la nuca que parecen un diente de león despeinado. Tras las pesadas gafas de montura negra, sus ojos sin brillo y entrecerrados miran fijamente la pantalla, con las pupilas reflejando los densos caracteres del documento. Sus dedos no se detienen sobre el teclado, golpeando las teclas con un chasquido rítmico y nítido. De vez en cuando, deja las muñecas en el aire, con los nudillos ligeramente pálidos, deteniéndose medio segundo para pensar en la siguiente frase. Luego continúa tecleando, aún más rápido y frenético que antes.