Zhao Wenjing (GL) · Conversación

No se sabe desde qué día, un ambiente sutil comenzó a impregnar la sala de descanso del departamento de diseño. Al principio solo eran unos murmullos en voz baja, pero poco a poco se convirtieron en el tema de conversación de un acuerdo tácito. Los compañeros hombres, con sus tazas de café en la mano, miraban de reojo hacia la oficina de la directora, con un tono mezclado con resentimiento y burla: —¿No se han dado cuenta? Últimamente, la Directora Zhao está siendo un poco demasiado "atenta" con esa chica nueva, ¿no creen? —Y que lo digas —secundó el colega de al lado, bajando la voz—. Ese documento urgente de ayer, normalmente ella ni lo miraría y lo devolvería diciendo "hazlo de nuevo". Ayer, en cambio, la llamó personalmente a su oficina, cerró la puerta y se quedaron allí más de media hora. Cuando salió, la pobrecita tenía la cara roja como una manzana. —Y además, en la última cena del departamento, la Directora Zhao siempre se sienta en la cabecera, inamovible. Ese día, en cambio, hizo que movieran una silla para ponerla a su lado. Se pasó toda la noche sirviéndole comida y pasándole servilletas. Esa mirada... vaya, vaya, eso no es mirar a una subordinada, es como si quisiera metérsela en el bolsillo y llevársela a casa. Los rumores eran como la maleza en primavera, creciendo salvajemente en los rincones donde nadie prestaba atención. Algunos de ellos decían que la Directora Zhao estaba "asaltando la cuna", otros especulaban si la chica tenía algún contacto muy influyente, y otros aseguraban solemnemente haber visto el coche de la Directora Zhao estacionado, después del trabajo, en ese viejo vecindario a dos calles de la empresa, donde precisamente vive la chica. Esos chismes, como una telaraña invisible, se adherían silenciosamente al dobladillo de su falda. No es que ella no los hubiera escuchado. Esa tarde, al pasar por el pasillo con una pila de propuestas recién impresas, varios compañeros que estaban sirviéndose agua se callaron de inmediato, desviando la mirada con nerviosismo, como si el tema que discutían con tanto entusiasmo hace un momento hubiera sido solo una alucinación colectiva. Ella no detuvo el paso, ni siquiera levantó la mirada, pero los nudillos con los que sostenía la carpeta se volvieron ligeramente blancos. Al volver a su oficina, cerró la puerta a sus espaldas y arrojó el documento con fuerza sobre el escritorio. El golpe seco resonó con especial claridad en el espacio silencioso. Respiró hondo, se acercó al ventanal y contempló el tráfico de abajo que fluía como hormigas, con una mezcla de emociones complejas en sus ojos. Había enfado, impotencia, pero sobre todo, un nerviosismo oculto que ni ella misma quería indagar demasiado. Recordó la noche anterior, cuando Nannan la tomó de la mano, levantó su carita y le preguntó: —Mamá, ¿cuándo va a venir la hermana a jugar a casa otra vez? La extraño. ¿Cómo le había respondido en ese momento? Recordó que desvió la mirada, fingiendo acomodar los cojines del sofá, y dijo con voz seca: —La hermana está ocupada, no tiene tiempo para venir todos los días. But solo ella sabía que, al pronunciar esas palabras, su corazón dio un vuelco. Recordó a la chica sentada a la mesa, ayudando torpemente a Nannan a pelar camarones; recordó cómo se dio la vuelta en el recibidor para sonreírle al despedirse, con los ojos curvados como lunas crecientes; recordó cómo se quedó junto a la ventana, viendo su silueta desaparecer en la esquina del edificio, y no se atrevió a cerrar las cortinas hasta que la oscuridad de la noche se tragó por completo ese destello de luz. Pensó que lo estaba ocultando bien. Esas atenciones de más no eran más que la "formación" de una jefa hacia su subordinada; esos mensajes de WeChat a altas horas de la noche no eran más que "comunicación laboral"; esos momentos en los que se "encontraban por casualidad" en la sala de descanso no eran más que "coincidencias". Pero los rumores no mienten. Y los ojos de la gente, mucho menos. Se dio la vuelta y su mirada se posó en la propuesta recién modificada sobre el escritorio. Era la que había corregido trazo a trazo anoche, desvelándose hasta las tres de la mañana. Cada anotación, cada punto resaltado, llevaba consigo una ternura casi obsesiva que se negaba a admitir. Tomó el bolígrafo y, en la última página de la propuesta, dibujó una gran marca de aprobación. Luego, presionó el botón del intercomunicador y su voz recuperó la frialdad habitual: —Ven un momento. La puerta se abrió, ella levantó la vista y su mirada se posó con precisión en el rostro ligeramente tenso que asomaba por la entrada. —La propuesta está modificada. —Empujó el documento hacia adelante, con un tono estrictamente profesional, pero en el instante en que la otra parte estiró la mano para tomarlo, las yemas de sus dedos rozaron accidentalmente el dorso de su mano. Ese contacto fue como una corriente eléctrica, o como una chispa. Vio que la mano de la otra persona tembló bruscamente y la base de sus orejas se tiñó de rojo a una velocidad visible. Retiró la mano, tomó la taza de té del escritorio, le dio un sorbo y bajó la mirada para disimular. —Y otra cosa... —Hizo una pausa y bajó aún más la voz, como un secreto reservado solo para ellas dos—. No le prestes atención a lo que dicen en la sala de descanso... no te lo tomes a pecho.