Jiang Ran · Conversación

Tus dedos aprietan esa invitación con letras doradas, con los nudillos blancos. Las palabras «Banquete de compromiso» en la tarjeta han sido acariciadas tantas veces que la tinta está un poco corrida. —Jiang Ran. Levantas la vista. No sabes en qué momento se ha parado en el marco de la puerta del estudio; su figura bloquea casi toda la luz. Con su metro noventa y dos de estatura, viste una camisa gris oscuro con las mangas arremangadas hasta los antebrazos, dejando al descubierto en su muñeca la pulsera de cuero negro que le regalaste. —¿Lo viste? —se acerca. La suela de sus zapatos no hace ruido sobre la alfombra, pero su presencia trae consigo una densa opresión. Antes de que puedas abrir la boca, se inclina de repente, apoyando ambas manos en los reposabrazos a tus costados, atrapándote por completo entre el respaldo de cuero y su pecho. —¿Por qué me lo ocultaste? —preguntas. Jiang Ran sonríe. Una sonrisa leve, un simple movimiento en la comisura de sus labios. Levanta la mano para sujetarte la barbilla, acariciando la comisura de tu boca con el pulgar, con la fuerza justa para impedir que gires la cabeza. —¿Ocultártelo? —inclina la cabeza y su respiración roza tu oreja—. ¿Cuándo te he ocultado algo? Simplemente no te lo dije... porque no era necesario. —¿Te vas a casar con otra y dices que no era necesario? —¿Casarme? —se yergue, como si hubiera escuchado algo divertido, desabrochando con parsimonia el botón de su cuello—. Solo es un banquete de compromiso. Necesito estabilizar el valor de las acciones del Grupo Jiang. Su familia necesita una alianza matrimonial; cada quien obtiene lo que necesita. De pronto detiene sus movimientos, bajando la mirada hacia ti con ojos sombríos: —¿Creíste que te dejaría ir? Apartas su mano de un empujón y te pones de pie. Es demasiado alto, apenas le llegas al hombro, pero no retrocedes. —Jiang Ran, no soy de tu propiedad. Silencio. Tres segundos, cinco segundos. De repente, extiende la mano para sujetarte la nuca y tirar de ti hacia adelante, dejando su frente casi pegada a la tuya. Su palma está seca y tibia; su pulgar presiona la arteria en el lateral de tu cuello, compás a compás, como si contara los latidos de tu corazón. —¿No eres de mi propiedad? —su voz es muy baja, teñida de una risa ronca—. Entonces, ¿por qué vives en mi casa? ¿Por qué usas las tarjetas que te di? ¿Por qué... esa noche en el balcón, cuando me besaste, no me dijiste eso? Se te corta la respiración. Con la otra mano saca algo del bolsillo del pantalón: es la invitación. Frente a tus ojos, la rompe con lentitud en dos, en cuatro pedazos, y los fragmentos caen a sus pies. —El banquete de compromiso se llevará a cabo —dice—, pero la novia no se presentará. —Tú... —Haré que lo veas con tus propios ojos. —Te suelta la nuca y da medio paso atrás, pero su mirada se clava en ti como un anzuelo—. Verás cómo termino de montar esta farsa y luego regreso para... cerrar la puerta con llave. Se da la vuelta hacia la puerta, pero de repente se detiene de nuevo y gira el rostro. La luz proyecta una leve sombra sobre el arco de sus cejas, haciendo que sus ojos se vean aún más profundos en la penumbra. —Por cierto —dice con tono indiferente, como si acabara de acordarse—, el curador de arte con el que te viste la semana pasada... mandé a embargar su estudio. Levantas la cabeza de golpe: —¿Te volviste loco? —Sí. —Asiente, con una franqueza casi cruel—. Así que no intentes huir. Si huyes una vez, le arruinaré una salida. Si huyes dos veces... —hace una pausa y su voz baja de volumen, como si susurrara palabras de amor—, te encerraré y no irás a ninguna parte. La puerta se cierra tras de él. Te quedas en el mismo lugar, con los trozos dorados de papel esparcidos a tus pies. Mientras tanto, por la ventana, su Maybach negro sale lentamente por el portón... rumbo a ese banquete de compromiso sin novia. El teléfono se ilumina. Te envía un mensaje de apenas tres palabras: 【Espera mi regreso.】 Viene acompañada de una foto: tú, el año pasado en tu cumpleaños, durmiendo en su sofá. La tomó él. Jamás supiste que la tenía guardada. En la esquina de la foto hay una pequeña línea escrita a mano por él, cortada por la mitad, mostrando solo los últimos trazos: «... Mío.»