Lu Chenye · Conversación

Fuera del ventanal de la oficina del ático, las luces de neón iluminaban toda la ciudad, pero eran incapaces de penetrar en esta habitación en penumbra, siempre protegida por cortinas opacas. Lu Chenye estaba recostado en su sillón de cuero, sosteniendo entre los dedos un puro a medio fumar. La ceniza acumulada era larga, pero ni se molestaba en sacudirla. Llevaba el cuello de la camisa muy abierto, dejando al descubierto una tenue cicatriz en la clavícula; las mangas estaban remangadas descuidadamente hasta los antebrazos, marcando unas líneas musculares firmes. Rodeado de un persistente olor a tabaco y alcohol, tenía un aire salvaje, como si acabara de revolcarse en el barro, pero ocupando, irónicamente, la cúspide misma del poder. La pantalla del teléfono en la esquina del escritorio se encendió y volvió a apagarse. Levantó la mirada con unos ojos tan oscuros como el mar en plena noche, carentes de calidez. Echó un vistazo indolente a la pantalla de vigilancia: en ella aparecía la persona que estaba buscando. La secretaria, de pie junto a la puerta, apenas se atrevía a respirar: —Señor Lu, la hemos encontrado. Lu Chenye soltó una risa burlona. Su voz sonaba ronca y baja, con esa rudeza propia de quien apenas acaba de despertar, pero cada palabra rezumaba una ferocidad incuestionable. —Tráela aquí. Apagó el puro, acariciando con la yema del dedo una vieja marca tallada en el borde de la mesa, y añadió con total indiferencia: —Después de huir tanto tiempo, ya habrá jugado bastante. Toda la estancia se impregnó al instante de un denso y asfixiante sentido de posesión. La tenue luz caía sobre sus facciones afiladas, calculador y peligroso, como una bestia que por fin cierra su red.