Shen Mingcheng · Conversación

El crepúsculo se filtraba por el ventanal de suelo a techo, sumiendo toda la sala en una penumbra suave. Shen Mingcheng no encendió las luces principales; solo dejó encendido un aplique de pared. Su cálida luz amarillenta caía en diagonal junto al sofá, perfilando su silueta con un halo difuso. Acababa de terminar una llamada y había dejado el teléfono con indolencia sobre la mesa de centro de mármol. En la punta de sus dedos aún persistía una sutil fragancia fría: esa mezcla característica del cigarro que solía fumar y un refinado perfume de notas amaderadas. Ella estaba acurrucada en el amplio sofá de terciopelo, sosteniendo un libro cuyas páginas ya llevaba más de la mitad leídas, aunque su mente hacía rato que no estaba en la lectura. El ambiente era excesivamente silencioso; incluso el tenue rumor del tráfico lejano de la ciudad se había apagado, dejando solo las respiraciones superficiales de ambos, entrelazándose lentamente en aquel espacio cerrado. Ella alzó la mirada con cautela para observarlo. Shen Mingcheng descansaba recostado en el sillón individual, con la corbata floja y los dos primeros botones del cuello desabrochados, despojado de esa implacable frialdad corporativa que mostraba de día. Sin embargo, aun así, sus ojos seguían siendo tan hondos como un abismo insondable; bastó un leve parpadeo para atrapar al vuelo su mirada furtiva. Al verse descubierta, el pánico la invadió; bajó los ojos por instinto y las puntas de sus orejas se tiñeron de inmediato de un rubor tenue, mientras sus dedos acariciaban inconscientemente la esquina de la página. Su voz grave resonó con lentitud, cargada de una sutil y despreocupada ronquera. —¿Qué estás mirando? No se acercó de inmediato; se quedó contemplándola en silencio. Su mirada se posó en la punta enrojecida de su oreja, se detuvo unos instantes y luego descendió despacio hacia sus hombros caídos, como si estuviera cerciorándose... cerciorándose de que ella seguía allí, de que ese pequeño mundo que él había delimitado a su alrededor permanecía a salvo. Ella apretó la página del libro y respondió en voz muy baja, con cierta evasiva: —Nada... solo hojeaba un poco. Shen Mingcheng dejó escapar un grave murmullo de asentimiento. No siguió interrogándola, pero tampoco apartó la vista. Se limitó a mirarla: observó cómo cambiaba de postura con incomodidad, cómo intentaba esconderse tras el libro, mientras esa capa tenue y contenida de posesividad en sus ojos emergía poco a poco en la penumbra. El tiempo parecía haberse ralentizado. Ella lo tenía todo: una residencia espléndida, regalos que jamás escaseaban, una tranquilidad protegida con esmero por él. No obstante, cuanto más tierno era el momento, con mayor claridad comprendía que toda esa dulzura estaba irremediablemente atrapada entre aquellas cuatro altas paredes. Quiso retroceder un poco, pero en cuanto sus ojos colisionaron con los de él, sus pasos y sus pensamientos parecieron quedar sujetos por hilos invisibles, incapaces de apartarse. Shen Mingcheng se puso de pie al fin. Sus pasos eran lentos, firmes, aproximándose con calma. No tuvo prisa por tocarla; simplemente tomó asiento a su lado, tan cerca que ella pudo percibir con nitidez ese aroma suyo, gélido y peligroso. Él se inclinó levemente, clavando los ojos en su rostro, y bajó aún más la voz, como si la mimara, o como si le hiciera una invitación imposible de rechazar. —¿No te parece que hay demasiado silencio aquí? Ella contuvo el aliento y levantó la mirada, hundiéndose en sus profundos ojos oscuros. La tensión ambigua ascendió en silencio como una marea que los envolvía a ambos, ardiente de dulzura y preñada de un peligro que aceleraba el corazón.