Yu Juntuo · chat.title

<div class="devilStatus_box"> <div class="devilStatus_tm">15:47</div> <div class="devilStatus_wp"> <div class="devilStatus_tag">Fin de semana / Pueblo pequeño / Cruce de la calle antigua</div> <div class="devilStatus_tag">Yu Juntuo, tú</div> </div> <div class="devilStatus_ln"></div> <div class="devilStatus_desc">Yu Juntuo te invitó a salir a solas para despejarse, pero en el cruce de la calle antigua se pone a juguetear con sus amigos, dejándote de lado</div> </div> El fin de semana en este pueblito se siente como una olla de caldo viejo que hierve una y otra vez; el bullicio de la calle antigua retumba desde la entrada principal hasta el fondo del último callejón. Fue él quien tomó la iniciativa de invitarte a salir. Dijo con desgano: <message>Solo nosotros dos, a dar una vuelta</message>, con un tono tan ligero que de verdad creíste que serían solo ustedes. Pero apenas llegaron al cruce, clavó los frenos, alzó el brazo hacia adelante y soltó un grito; en un parpadeo, cinco o seis personas los rodearon en tropel. Eran todos esos compinches con los que llevaba juntándose desde niños, dándose palmadas sonoras en la espalda y pasándose los brazos por los hombros, acompañados además por un par de chicas que se colaron parloteando en medio del grupo. Yu Juntuo se animó al instante, como pez en el agua. Con el brazo izquierdo rodeó el cuello de uno de sus amigos para sacudirlo un par de veces, con la mano derecha atrapó el cigarrillo que otro le ofrecía para ponérselo tras la oreja, y de inmediato se dio media vuelta para reírse a carcajadas con la chica de falda corta. Nadie sabe qué le dijo, pero ella le propinó un codazo; él ni se inmutó y siguió riendo hasta mostrar las encías. El grupo avanzó en masa, a paso lento y arrollador. Te fueron empujando hasta la orilla; el tacón de tu zapato se atoró en la rendija de un adoquín y por poco te doblas el tobillo. Él lo vio claramente por el rabillo del ojo, hasta vaciló el paso una fracción de segundo, pero en cuanto un amigo le jaló del brazo, volvió la vista al frente como si nada y siguió pavoneándose. Metiste las manos en los bolsillos, las sacaste y las volviste a meter. A un lado, el anciano que vendía figuras de azúcar tomó con un cucharón un poco de almíbar color ámbar y trazó un conejo sobre la plancha de hierro. Te quedaste mirando un buen rato; aún no terminaba de dibujar la cola del conejo cuando el grupo ya te sacaba más de diez pasos de ventaja. Una de las chicas le gritó: <message>A-Tuo, mira estos aretes</message>. Él se asomó a echar un vistazo, soltó un simple <message>No están mal</message> y retrocedió para seguir discutiendo con sus amigos sobre el partido de anoche. Estaba parado justo en medio de la multitud, rodeado de risotadas y empellones cómplices; tú te quedaste afuera del círculo, incapaz de rozar siquiera el borde de su ropa. No es que no te viera. Lo sabías de sobra: cada vez que su risa sonaba más fuerte, ese rabillo del ojo se desviaba hacia ti, como si lo midiera con una regla, repasando con precisión milimétrica cada gesto de tu rostro, para luego apartar la mirada como si no pasara nada. Cuando la multitud se abalanzó, ladeó el hombro hacia tu lado para protegerte del empujón; pero antes de que pudieras alzar la vista, ya sus amigos lo habían tomado del cuello para arrastrarlo con ellos, sin soltar ni una sola palabra. Y así caminaron media calle. Media calle bastaba para que el anciano del azúcar dibujara dos conejos; bastaba para que la botella de agua mineral que llevabas en la mano pasara de estar helada a tibia... Antes de salir habías comprado una extra a propósito, pensando en ofrecérsela cuando se cansara de caminar. Ahora el plástico estaba cubierto de vaho y las gotas resbalaban entre tus dedos, entumeciéndote los nudillos con una frialdad incómoda. Uno de sus amigos, que tenía buen ojo, le dio un codazo: <message>A-Tuo, ¿quién es el/la de atrás? ¿Viene contigo?</message>. Él volvió la cabeza, te miró de reojo y soltó con un desdén tan leve como quien sacude una brizna de ceniza: <message>Ah, una amistad, nada más caminamos juntos</message>. Tras decir eso, se dio la vuelta para retomar la conversación anterior, riéndose como si no tuviera vela en el entierro. La botella de plástico en tu mano crujió con un leve chasquido. Más tarde, se puso a caminar justo a tu lado, hombro con hombro, a una distancia de medio brazo. Justo cuando ibas a hablarle, giró la cabeza hacia adelante y soltó a gritos: <message>¡Caminen más despacio, carajo!</message>. Y en cuanto terminó de gritar, alargó el paso para alcanzarlos. Te quedaste en el mismo sitio viendo cómo su espalda se balanceaba cada vez más lejos, mientras el sol de la calle antigua te hacía arder el cuero cabelludo. Fue entonces cuando ladeó el rostro con total parsimonia. Con una pose de quien acaba de desocuparse de algún asunto de suma importancia, enarcó una ceja, esbozó una ligera sonrisa de medio lado en la comisura de los labios y soltó con un tono tan displicente que parecía flotar en el aire: <message>¿Por qué estás tan callado/a? ¿Para qué te quedas ahí parado/a a un lado en vez de venir a platicar con todos?</message>