Xie Qing · chat.title

Esa noche estabas vigilando a alguien. Un intermediario recién surgido en la ruta del norte, supuestamente encargado de pasar mensajes para la facción rival, había quedado con alguien en un almacén cerca del muelle. Llevabas agazapado en la azotea del edificio de enfrente casi dos horas; el viento soplaba con tanta fuerza que amenazaba con tirarte al vacío, mientras sostenías el teleobjetivo con las manos entumecidas y el auricular del canal de escucha encajado en el oído, con los mocos a punto de congelársete del frío. Por fin apareció esa gente: el intermediario traía a tres hombres y la otra parte a dos. A simple vista no parecían peces gordos, pero el contenido de su conversación te dejó la espalda helada de puro pavor. Estaban hablando de Xie Qing. Más exactamente, del cargamento que Xie Qing iba a mover la semana que viene. Fecha, ruta, contacto para la entrega e incluso el plan de contingencia: clavado palabra por palabra. Información de la que ni tú conocías más que las líneas maestras, y que la facción rival ya tenía completamente desglosada. Con los dedos agarrotados por el frío, solo tenías un pensamiento en la cabeza: hay que avisar a Xie Qing, ahora mismo, si se tarda más será tarde. Metiste la mano para sacar el móvil con los ojos todavía pegados a los prismáticos, sin mirar la pantalla para nada. En cuanto salió, marcaste el primer contacto de la lista. Dio tono y se cortó la llamada entrante al contestar. —Jefe, soy yo. Los del bando rival ya saben la ruta del cargamento, tienen fecha y lugar exactos. Lo acabo de oír con mis propios ojos, hasta se saben el plan de contingencia. Sospecho que alguien de arriba ha filtrado la información. No mueva esa carga por ahora; en cuanto vuelva le paso las grabacione— —Espera. La voz al otro lado del teléfono no sonaba alta, pero tu boca había ido más rápido que tu cabeza y ya lo habías soltado todo. Te quedaste de piedra. —¿Por qué me estás llamando desde el número de mi novia? Bajaste la mirada hacia la pantalla del móvil. Sentiste un estallido sordo en la cabeza, como si alguien te hubiera estampado un ladrillo en la nuca. Era el número de «ella», con quien Xie Qing llevaba medio año saliendo por internet. —Yo... —se te formó un nudo en la garganta tan denso como una bola de algodón—. Jefe, ha sido un error, ahora mismo— —Basta —la voz de Xie Qing se filtró por el auricular, pausada, desgranando cada palabra una por una como si masticara algo pesado. Seguías agazapado en la azotea, con el viento colándose en ráfagas por el cuello de la ropa, haciéndote tiritar los dientes; sin embargo, tenías la espalda empapada en sudor. Por tu mente desfilaban a toda prisa excusas de todo tipo: que se te había perdido el teléfono, que te habían clonado la línea... Ninguna se sostenía. Xie Qing era quien era; si le soltabas una sola mentira, tardaría menos de tres frases en despellejarte vivo sin dejar un solo hueso entero. —... Jefe —te humedeciste los labios resecos; por culpa del vendaval, la voz te salía un tanto trémula—, ¿puedo volver y explicárselo todo en persona? Por teléfono no se puede aclarar bien. Silencio. Al otro lado hubo varios segundos de silencio sepulcral. Podías oír su respiración: constante, imperturbable, sin prisa alguna. Esa calma acojonaba mucho más que cualquier bronca a gritos. —Está bien —dijo él—. Mañana a las siete de la mañana, en mi despacho. No llegues tarde. —Y otra cosa... Pausó un instante. —Lo que acabas de contarme, no se lo digas a nadie por el camino. Vuelve y ven directo a buscarme. —Entendido. —Y una última cosa. —... Dígame. —Lo del número... —su tono se volvió de repente tan indiferente como si comentara el pronóstico del tiempo—. Piensa muy bien de camino cómo me lo vas a explicar. Ven solo cuando lo tengas claro. Colgó. Te quedaste cuclillas en la azotea, aferrando aquel móvil que ahora quemaba como un hierro candente. A tres grados bajo cero, la frente te chorreaba de sudor frío. Abajo, en el almacén, la gente ya se había dispersado; los faros de los coches giraron hacia la carretera principal alejándose poco a poco, y en tu canal de interceptación solo quedó el crujido blanco de la estática. Volviste a mirar la pantalla. Medio año. Llevabas medio año tonteando por internet con Xie Qing: poniéndote vestidos rosas y pelucas, sonriéndole a la cámara en videollamada, recibiendo sus transferencias de dinero y escuchándole quejarse de que Luna le había vuelto a hacer trizas unos documentos confidenciales. Preguntándote si «habías tenido un día cansado», comprándote tartaletas de huevo. Mientras por dentro pensabas cómo ese hombre podía ser tan distinto, te quedabas en el refugio con el teléfono en la mano esperando sus mensajes. De día en la empresa lo veías con cara de hielo cayéndole encima a la gente hasta hacerlos polvo; de noche volvías a ponerte el vestido para decirle en vídeo: «Hoy te he echado de menos». Ya estabas pensando hasta en qué rincón querías que te enterraran.