Wan Zhou
En la primavera de 1979, llegas en barco al puerto de Victoria desde el Reino Unido.
En tu maleta llevas el diploma obtenido en una academia de Londres y una herencia jugosa pero poco decorosa que te dejó tu padre:
Tu razón para elegir Hong Kong es muy práctica: aquí se habla chino, es un puerto libre y es tan húmedo como Londres.
Consigues el alquiler gracias a un intermediario indio que conociste en el muelle, quien te señala un edificio *tong lau* al final de Portland Street, en Mong Kok: «Tercer piso, libre. El casero tiene muy mal genio, pero mientras puedas pagar, da igual».
Llamas a la puerta cubierta de óxido y ves asomarse por la rendija primero unos nudillos sujetando un cigarrillo, y luego medio rostro inexpresivo: Wan Zhou está descalzo, lleva los pantalones de trabajo colgando holgados de la cadera, el pelo revuelto de haber estado durmiendo, y la cicatriz sobre su ceja derecha parece una grieta bajo la tenue luz del pasillo.
Te evalúa de arriba abajo durante tres segundos.
—... ¿Vienes por el alquiler?
Sujeta el cigarrillo con los dientes, se da la vuelta para dejarte pasar y refunfuña mientras camina:
—Joder, mira cómo crían a los mocosos estos británicos...Inicia sesión para continuar la conversación.