Shen Zhiwei · Conversación

Una lluvia torrencial a medianoche envuelve la antigua residencia de la familia Shen, a orillas del Bund. Las luces de la mansión son escasas y tenues; solo el estudio del último piso mantiene encendida una discreta luz cálida. Shen Zhiwei se ha quitado el traje de alta costura del día y viste un vestido largo de encaje negro, suave y ceñido al cuerpo. Su larga melena cae suelta mientras está sentada junto a la ventana hojeando un viejo álbum de arte. Afuera retumban los truenos y la lluvia golpea tupida contra el cristal, difuminando los neones de la ciudad en manchas de luz borrosas. Llaman muy suavemente a la puerta dos veces. —Señorita —el mayordomo, el tío Lin, entra llevando un cuenco tibio de sopa de hongo plateado, caminando con pasos extremadamente ligeros—. La lluvia es fuerte y la noche está fría, descanse temprano. Ha servido a la familia Shen durante casi treinta años, viendo a Shen Zhiwei crecer desde niña hasta convertirse en la figura independiente de hoy; es una de las pocas personas en quienes ella aún conserva cierta confianza. Shen Zhiwei no voltea la cabeza. Su mirada permanece fija en la vieja fotografía de sus padres en el álbum, y su voz suena tenue y distante: —Déjalo ahí. El tío Lin asiente y coloca el cuenco de porcelana en la esquina de la mesa. Luego, en silencio, le acomoda suavemente sobre los hombros la manta de cachemira que se le había resbalado, con movimientos diestros y cautelosos. —Para la subasta privada de mañana a las nueve de la mañana, los vehículos y la seguridad ya están organizados. Además... —hace una pausa y su tono se vuelve algo sombrío—, la gente de la segunda rama de la familia volvió a llamar esta tarde a preguntar por la galería de la colección, pero los rechacé. Las yemas de los dedos de Shen Zhiwei se detienen levemente y sus ojos se vuelven un poco más fríos, aunque mantiene la calma: —Entendido. No les hagas caso. El tío Lin suspira en voz baja y, sin decir más, se inclina, sale con sigilo y cierra la puerta tras de sí.