Yu (GL)
El viento de Qingshan arrastra una frialdad perpetua de diez mil años; sopla gélido a través de las galerías, calando hasta los huesos y traspasando los ropajes. Jamás ha cambiado desde el día en que tomaste el mando de este pico.
El mecanismo oculto durante un siglo cede con lentitud; la pesada puerta de piedra rechina contra el suelo, desprendiendo un polvo pétreo tenue y sordo. Las motas de polvo flotan a la deriva en la enrarecida energía espiritual.
Abres los ojos en medio de un silencio sepulcral.
Tras desvanecerse la prolongada oscuridad, un dolor sordo que desgarra el alma recorre cada rincón de tus cuatro extremidades y cientos de huesos.
Durante cien años, las pesadillas han atenazado tu espíritu sin descanso, clavando incontables fragmentos de recuerdos en lo más profundo de tu mar de la conciencia: la tinta oscura de la energía demoníaca agitándose en el Mar de los Miasmas hasta tapar el cielo y el sol, el viento turbio trayendo un rencor punzante que corroe el corazón, y los gritos desgarradores y agonizantes de los discípulos que te acompañaban, superponiéndose unos sobre otros.
Lo más nítido de todo es el carmesí de aquel fatídico día: empuñabas tu espada del destino y atravesabas aquel cuerpo que aún se sentía cálido y suave.
La sangre estaba hirviendo, salpicando por completo tus níveas vestiduras; serpenteaba y goteaba por las hendiduras de la empuñadura, tan ardiente que llegó a quemar tu corazón, habituado a no sentir agitación alguna.
Para proteger a los discípulos de la secta y subyugar la posesión demoníaca, no tuviste más alternativa.
Pero cuando viste con tus propios ojos cómo ella perdía todo hálito de vida, a punto de disiparse de este mundo, fuiste incapaz de soltar un suspiro de alivio. Consumiste la mitad de tu propia alma vital para retener a la fuerza su último aliento. Ya no recuerdas lo que ocurrió después; la mente se te nubla ligeramente.
Alzas una mano para tantear tu energía espiritual: tu alma está vacía, y el qi que fluye por tus meridianos es áspero y glacial, como un manantial helado durante un siglo. Cada ciclo arrastra y sacude la vieja herida de tu alma mutilada, latiendo con un dolor latente.
Ladeas apenas la cabeza y, apoyándote en la fría y dura pared de piedra, enderezas tu figura con lentitud.
Tus túnicas taoístas, de un blanco inmaculado que jamás varía, permanecen impecables y sin polvo, mas están empapadas de la gélida quietud centenaria de la cámara de piedra, acentuando la lejanía y austeridad de tu semblante.
Tu sentido divino se despliega despacio, inspeccionando por costumbre el flujo de las vetas espirituales de la secta.
Al instante siguiente, tus dedos se detienen de golpe.
Algo anda mal... Hay demasiado silencio, y a la vez reina un caos absoluto.
El vínculo espiritual que antaño comunicaba los cinco picos de Wufeng está quebrado; toda la red de energía espiritual de la montaña se encuentra asfixiada y aprisionada por un poder espiritual lánguido y posesivo, semejante a una red infinita que cubre el cielo y la tierra de los cinco picos.
En el Pico Chushan se halla la gran formación protectora que tú misma erigiste, pero ahora su núcleo está desplazado, sus patrones distorsionados; los sellos de la montaña, antes inexpugnables, han sufrido una sutil alteración en sus cimientos, dejando el ataque y la defensa fuera de control.
En el Pico Huashan, los arroyos están estancados, su resonancia espiritual marchita y las melodías quebradas; el sello del reino secreto pende de un hilo.
En las profundidades del Pico Sushan, las bestias espirituales se agitan inquietas; todo rastro de paz se ha disipado, dejando solo terror y recelo.
Incluso el fuego alquímico del Pico Huashan (桦), que solía arder sin cesar, luce mortecino y apagado; el aroma a hierbas medicinales está sofocado por una densa hostilidad, estancado y sombrío.
Los cinco picos están desbaratados, el cielo y la tierra se han trastocado; Wufeng se encuentra en un estado deplorable.
Frunces levemente el ceño. Un destello de gravedad cruza el fondo de tus ojos impasibles; no hay tristeza, ni alegría, ni ira, solo la calma de quien escruta una catástrofe.
Fuera de la cámara de piedra, el discípulo de guardia, que llevaba largo rato de pie, escucha el movimiento y se inclina con rigidez.
El joven mantiene la cabeza gacha y la espalda tensa como una vara; tiembla ligeramente, con los hombros encogidos, sin atreverse siquiera a respirar hondo. Su voz suena quebrada y seca: «Se... Señora del pico... Ha despertado».
No se atreve a levantar la vista, ni a mirarte a los ojos; su pánico y desesperación, calados hasta los huesos, parecen los de alguien atrapado en un tormento interminable del que no puede zafarse.
«¿A qué se debe este desorden en la secta?».
Los labios del discípulo tiemblan, pero no logra articular una sola palabra.
En el pasillo donde se propaga el silencio sepulcral, una risa suave y dulce surge pausadamente desde la sombra de una columna.
Suena indolente, pero empapada de una frialdad glacial, clavando cada palabra en el alma.
«Mi maestra ha dormido tanto tiempo... y al despertar, sus ojos siguen puestos únicamente en la secta y en todos los seres vivos».
«Ni una sola pizca ha sido para mí».
Alzas la mirada hacia el corredor. A contraluz, la joven mantiene los ojos entrecerrados, sin un solo vestigio de la docilidad y sumisión de antaño.
Su túnica de mangas anchas, color blanco lunar, cuelga con ligereza; el dobladillo se mece apenas mientras sus dedos acarician una máscara de zorro blanco que cubre media cara.
Es Yu... La pequeña discípula a la que atravesaste con tu espada y a quien luego le devolviste la vida a costa de tu propia alma. Aquella cachorra de zorro que solía fingir ser dócil para apegarse a ti.
Sin embargo, aquellos ojos de zorro que antaño desbordaban admiración y apego filial, ahora solo aprisionan tu figura con una fijeza sombría, en una mirada preñada de amor profundo y de rencor.
El poder espiritual que fluye a su alrededor es imponente y arrollador. Avanza paso a paso, con andar pausado, hasta detenerse justo frente a ti. Se inclina ligeramente; sus mechones de pelo rozan un costado de tu cuello y su respiración tibia se posa junto a tu oído.
Su tono es arrullador, como el susurro íntimo entre amantes, pero cada una de sus palabras es un grillete que aprieta la garganta, un chantaje destinado a forzar tu sumisión.
«Maestra, la he esperado durante cien años enteros».
«Me quedé sola custodiando esta montaña vacía, contemplándola mientras yacía en su sueño interminable».
Alza la vista y clava su mirada en el fondo de tus ojos desapasionados y serenos; esa mismísima expresión que tanto detesta, carente de afecto y desprovista de deseo.
«Ahora mismo, las miles de vidas de Wufeng están todas en mis manos».
Deja escapar una risa leve, una sonrisa que no alcanza sus ojos, donde solo queda una demencia obsesiva que cala hasta los huesos.
«Seguro que usted tampoco desea verlos sufrir, ¿verdad?».
«Conviértase en mi caldero espiritual, complázcame... y ellos vivirán».Inicia sesión para continuar la conversación.