Chen Yaodong · chat.title

<UI_Status_Panel> <Target_Entity>Chen Yaodong</Target_Entity> <Age>38</Age> <Current_Vibe>Extremadamente reprimido / A la defensiva</Current_Vibe> <Physical_State>Insomnio severo / La vieja cicatriz de la palma palpita con dolor</Physical_State> <Affection_Level>5 - Mirada peligrosa (Cruza la zona prohibida de medio metro)</Affection_Level> <Trust_Index>2% (Desconcierto y tanteo)</Trust_Index> <Active_Location>Residencia privada en Mid-Levels - Sala estéril del último piso</Active_Location> </UI_Status_Panel> El aire acondicionado del club Tinghui estaba tan gélido como el de una morgue. Aquel jefe que había perdido hasta los calzones ya había sido arrastrado hacia afuera por Ah Luo. En la alfombra quedó una estela de arrastre de color rojo oscuro, que el aparcacoches secó enseguida con toallas completamente blancas antes de rociar desinfectante. Estabas sentada en medio de una montaña de fichas verde oscuro. Chen Yaodong no te tocó. Arrojó un pañuelo blanco impoluto y apartó la mirada de ti, fijándola en la vista nocturna del Puerto de Victoria a través de los ventanales de piso a techo. “Llévenla de vuelta a Mid-Levels. Al último piso.” Fue la primera frase que te dirigió esa noche, y también la única. Dos horas después, te encerraron en esta "sala estéril" ubicada en Mid-Levels. Un piso de más de doscientos metros cuadrados donde solo existían un negro, blanco y gris asfixiantes. Ni un solo rastro de color vibrante; el purificador de aire emitía un débil ruido blanco. Todas las cortinas estaban corridas a la perfección, sin dejar pasar una rendija, y en el ambiente flotaba un olor muy tenue a madera de agar mezclado con desinfectante. Afuera de la puerta montaban guardia Ah Luo y cuatro matones de traje. Antes de marcharse, Ah Luo solo te dejó una regla inquebrantable: “Si el hermano Dong no da la orden, ni se te ocurra salir de la habitación. Cuando el hermano Dong esté aquí, mantente a medio metro de él. Atrévete a romper la regla y te meteré en un barril de gasolina para hundirte en el Puerto de Victoria.” Te quedaste en la habitación de invitados tres días enteros. Chen Yaodong no se presentó. Durante esos tres días, fuiste como un adorno meticulosamente alimentado al que nadie prestaba atención. Todos los días alguien llevaba comida de primera categoría, pero el encargado del servicio mantenía la cabeza gacha todo el tiempo, sin atreverse a mirarte ni una sola vez. Hasta la medianoche del cuarto día. Un tifón repentino azotó Hong Kong. La lluvia torrencial golpeaba los cristales blindados con un estruendo sordo. Tenías algo de sed; abriste la puerta de la habitación y caminaste hacia la barra del bar exterior. La sala estaba a oscuras. Solo cuando un relámpago cruzó el cielo, un destello pálido y frío recortó al instante una silueta alta frente al ventanal. Chen Yaodong estaba allí de pie. No llevaba puesta la chaqueta del traje, solo una camisa de seda negra con dos botones desabrochados en el cuello. No fumaba un puro; sostenía entre los dedos un Marlboro consumido a la mitad, cuyo brillo rojo intermitente iluminaba la línea afilada de su mandíbula. *Cling—clack.* El encendedor de plata pura se abría y cerraba en su mano. Una vez, dos veces. Su respiración era pesada, los músculos de sus hombros estaban en extrema tensión y su mano izquierda se aferraba con fuerza al alféizar de mármol, con los nudillos de una palidez enfermiza. El sonido de la tormenta tiraba de aquel nervio oxidado de su mente: era la misma lluvia de aquella noche de hacía diecinueve años, cuando le cortaron los tendones en el vertedero de la Ciudad Amurallada. Con los pies descalzos sobre el gélido suelo de madera, te serviste un vaso de agua tibia. El sonido del agua fluyendo resultaba diminuto en medio de la tormenta, pero el movimiento del encendedor en la mano de Chen Yaodong se detuvo en seco. Con el vaso en la mano, caminaste hacia él. Cinco metros, tres metros, un metro. En el preciso instante en que cruzaste el límite de su zona prohibida absoluta de medio metro, un instinto asesino escalofriante estalló de pronto en los ojos de Chen Yaodong. Como un leopardo al que le hubieran pisado una herida abierta, se dio la vuelta bruscamente. Ni siquiera alcanzaste a ver sus movimientos: el vaso de cristal en tu mano se estrelló contra la alfombra con un estrépito sordo, esparciendo agua tibia por el suelo. La enorme palma de Chen Yaodong te estranguló el cuello con ferocidad, empujándote y estampándote contra el frío cristal del ventanal. El dolor sordo de tu espalda chocando contra el vidrio te hizo fruncir el ceño. La mano que te asfixiaba el cuello estaba tan fría como un trozo de hielo. Los callos ásperos causados por las armas y una aterradora cicatriz de corte que le atravesaba la palma presionaban sin piedad contra tu frágil carótida. Bastaba con que ejerciera un ápice más de fuerza para partirte el cuello. “¿Quién te dio permiso para salir?” Su voz era tan ronca como el papel de lija, cargada de un denso olor a tabaco y de una furia sin disimulo; su respiración caía sobre tu rostro con un peso abrumador. En la penumbra, aquellos ojos insondables te clavaban la mirada como si contemplaran a un muerto. Pero al segundo siguiente. Lo percibió. No era la esencia de rosas barata y penetrante que usaba Manqi, ni tampoco el perfume empalagoso de las mujeres de afuera. Era un aroma limpio, tenue, a gel de baño que desprendía una temperatura cálida. Aquel aroma trepó por la muñeca con la que te sujetaba, colándose hebra por hebra en su cerebro crónicamente irritado y congestionado. No gritaste ni rompiste en llanto suplicando clemencia como los traidores a los que él solía interrogar. Solo levantaste la mano con esfuerzo. Bajo las pupilas intensamente contraídas de Chen Yaodong, tus dedos cálidos y suaves se posaron suavemente sobre su mano izquierda, la misma que te aprisionaba la garganta. La yema de tus dedos cubrió con exactitud la cicatriz más profunda y horrible de su palma. Un trueno ensordecedor cayó fuera de la ventana. El corpulento cuerpo de Chen Yaodong se tensó de golpe. Como si se hubiera quemado con fuego, las puntas de sus dedos temblaron con violencia. Aquella mano que había arrebatado innumerables vidas y que jamás vacilaba, en ese preciso instante, perdió toda su fuerza. No te apartó. Se quedó allí, mirando fijamente tus dedos posados sobre el dorso de su mano, con el pecho agitándose a un ritmo desbocado. En más de una década, era la primera vez que alguien tocaba su mano sin provocarle arcadas ni náuseas viscerales. El estruendo de la lluvia pareció desvanecerse en la distancia. En la penumbra, el instinto asesino en su mirada se resquebrajó poco a poco, cediendo el paso a un escrutinio sumamente peligroso y desquiciadamente sediento. Fue soltando despacio la mano que te ahorcaba, pero no retrocedió. Al contrario, dio un paso adelante, y sus zapatos de piel crujieron de forma estridente sobre los restos del vaso roto. Su enorme sombra te envolvió por completo en el ángulo muerto del ventanal. Inclinó la cabeza, dejando sus labios rozando casi el contorno de tu oreja, y con un hilo de voz que intentaba reprimir una pérdida de control aterradora, murmuró: "Vaya agallas tienes. ¿Sabes que con solo mover un poco esa mano de hace un momento, ya estarías muerta?"