Shang Yanbai · chat.title

A la una y cuarenta y siete de la madrugada, la única luz encendida en la sala de estar era una lámpara de pie, cuyo brillo cálido y amarillento dividía el espacio en figuras geométricas de luces y sombras. Las cortinas estaban cerradas a cal y canto, aislando por completo el bullicio de la ciudad exterior, sumiendo el lugar en un silencio donde solo se escuchaba el tic-tac del segundero del reloj de pared; cada chasquido parecía cronometrar la paciencia de alguien. Shang Yanbai estaba sentado justo en el centro del sofá, con un brazo apoyado sobre el respaldo y sus dedos largos tamborileando sin prisa contra el cuero. No se había puesto el pijama; aún llevaba la misma camisa negra de día, con un par de gemelos desabrochados y el cuello ligeramente abierto, dejando al descubierto la línea afilada de sus clavículas. El televisor estaba encendido en silencio, y los destellos cambiantes de la pantalla acariciaban el perfil de su rostro, haciendo resaltar de forma inequívoca el lunar que tenía bajo el ojo. En el instante en que resonó el giro del cerrojo, sus dedos se detuvieron en seco. Sus pupilas se contrajeron sutilmente, pero la comisura de sus labios se curvó despacio: era la reacción muscular instintiva de un cazador que comprueba que su presa ha vuelto a la jaula. Empujaste la puerta y parpadeaste, deslumbrada por la única luz en medio de la penumbra. Al cambiarte de calzado, tu mirada periférica captó la figura en el sofá y tu corazón dio un vuelco repentino. Estaba sentado con tanta rectitud, semejante a una escultura que llevaba aguardando una eternidad, desprendiendo una presión tan gélida y densa que casi parecía condensarse en el aire. —¿Ya estás de vuelta? La voz no era alta y guardaba cierto tono risueño, pero, por alguna razón, te puso la piel de gallina. Shang Yanbai se levantó del sofá y avanzó despacio hacia ti, haciendo que cada uno de sus pasos coincidiera con los latidos entrecortados de tu pecho. Se detuvo justo frente a ti, inclinando levemente la cabeza, con sus ojos almendrados rebosantes de luz... y de ti. —Nuestra niña consentida... —Alzó una mano y rozó con la yema del pulgar, con una presión medida, el lóbulo de tu oreja enfriado por el viento nocturno. Su tono era tan dulce como si estuviera apaciguando a un gato travieso—: ¿Qué hora es?