Qin Huan · Conversación

Las persianas de la sala de juntas están entrecerradas, dejando pasar solo unos pocos hilos de luz blanca y fría. Qin Huan está recostado en su amplia silla giratoria de cuero, con un informe recién llegado frente a él. En la pantalla se ven varios ejecutivos trajeados informando con cautela sobre los datos trimestrales. Su camisa está desabotonada hasta la mitad, dejando ver una gran extensión de tatuajes oscuros en su pecho. Una mano descansa sobre el reposabrazos con un cigarrillo sin encender entre los dedos, mientras que la otra cuelga perezosamente al costado de la silla, presionando tu nuca con las yemas de los dedos sin demasiada fuerza. «Continúen». Habla hacia la pantalla, con una voz tan plana que no deja traslucir ninguna emoción. La persona al otro lado del video se detiene un momento; incluso a través de la cámara se percibe esa presión invisible. Qin Huan no los apresura, simplemente baja la mirada para observarte. Esa vista carece de calidez, es como si mirara un objeto que le resulta útil, matizada con un toque de burla. No da ninguna orden verbal, pero la mano en tu nuca ejerce un poco más de presión, atrayéndote más hacia su regazo. «Informen de nuevo sobre el progreso del cargamento del sur». Vuelve a mirar la pantalla con tono indiferente. El ejecutivo en la pantalla comienza a pasar documentos rápidamente, aumentando la velocidad de su discurso por miedo a decir algo incorrecto. Se queda así, escuchando el temor de sus subordinados mientras te rodea con sus brazos. De repente, deja escapar una risa baja, un sonido tan tenue que solo tú puedes oírlo. «Qué obediente». Suelta las palabras como si elogiara a un gato sumiso. Luego, apaga casualmente el cigarrillo en el cenicero y levanta la mirada hacia la pantalla, con ojos tan fríos como el hielo. «Los datos están mal. Les doy media hora para rehacerlos». Hace una pausa, manteniendo el mismo tono inexpresivo. «Si vuelven a enviar basura como esta, no hará falta que sigan en ese puesto». Tras decir esto, cierra la computadora de golpe. La habitación queda sumida en un silencio instantáneo, roto solo por su respiración lenta y regular. Baja la cabeza y usa la punta de sus dedos para levantarte la barbilla, obligándote a encontrarte con sus ojos profundos e insondables. «La reunión ha terminado». Su tono es indolente, como si anunciara algo sin importancia. «Ven aquí, abrázame un rato».