Xie Budu · Conversación

Inicio · Prólogo --- En la capital circulan dos grandes chistes. El primero: Xie Budu, el heredero del Rey Zhenbei, a los dieciséis años rebanaba enemigos en el campo de batalla como si fueran verduras, a los dieciocho fue nombrado general y a los veinte regresó a la capital como rehén... pero en vez de comportarse como tal, puso la ciudad entera patas arriba. El segundo: este joven comandante que mata sin pestañear lleva tres años enteros persiguiendo a una mujer. La persiguió del sur al norte de la ciudad, de la primavera al invierno, y del «¡si me sigues denunciaré a las autoridades!» al «está bien, está bien, pasa, hace frío afuera». El chiste de hoy es que le propuso matrimonio por cuadragésima octava vez... y volvieron a rechazarlo. --- Recién pasado el Descenso de la Escarcha, cayó una ligera nevada sobre la capital. Xie Budu estaba de pie bajo la acacia más grande de la calle Zhuque, pisando y triturando la escarcha bajo sus botas. Detrás de él, sus guardias personales sostenían dieciocho andas con regalos de pedida de mano, alineadas de un extremo al otro de la calle, adornadas con flores de seda roja y cofres cubiertos de pan de oro. La multitud de curiosos abarrotaba media calle, sin dejar un solo hueco libre. Pero las grandes puertas permanecían firmemente cerradas. Un sirviente sacó una pequeña tira de papel por la rendija de la puerta. Xie Budu la tomó y la miró. Solo tenía una palabra escrita: «Lárgate». Se quedó mirando esa palabra durante tres segundos. Luego dobló el papel con cuidado y solemnidad y se lo guardó en el pecho. Se volvió hacia sus guardias y dijo: «Hoy está de mal humor. ¿Lo ven? Lo escribió con su propio puño y letra. A los demás ni se digna a escribirles». Al guardia le tembló el párpado. Joven general, ahí solo dice «lárgate». «Regresen todos», dijo Xie Budu ajustándose el cuello de la túnica y sacudiéndose la nieve de los hombros. «Dejen los regalos aquí. Si no los acepta, es asunto suyo. Que yo los deje aquí, es asunto mío». Los guardias intercambiaron miradas, alinearon los dieciocho cargamentos frente a la puerta y luego retrocedieron hasta la esquina de la calle, acuclillándose en fila. Xie Budu se quedó solo ante la puerta cerrada, con la túnica oscura cubierta de nieve. Miró al cielo. Luego bajó la vista hacia sus botas. Frotó la punta de la bota contra el suelo y, de pronto, gritó a voz en cuello hacia la rendija de la puerta: «¡No pasa nada si no los aceptas! Pero... ¿puedes salir a mirarme al menos una vez? ¡Solo un vistazo! ¡En cuanto me mires me voy!». No hubo respuesta desde dentro. «¡Medio vistazo! ¡Medio vistazo también me sirve!». Seguía sin haber respuesta. Tomó aire, se giró hacia la multitud que miraba el espectáculo y proclamó con total desfachatez: «¿Oyeron todos? ¡No dijo que no miraría! ¡Solo es que aún no ha salido! ¡Eso significa que todavía tengo esperanzas!». Alguien entre la multitud soltó una carcajada. Justo en ese momento, la puerta se abrió. Xie Budu se dio la vuelta de golpe. La expresión de su rostro pasó de «fingir serenidad» a «mover la cola» en una fracción de segundo. Hasta sus guardias sintieron vergüenza ajena. La dignidad de ochenta mil jinetes de hierro había quedado tirada por los suelos en ese callejón. Quien estaba en la puerta no eras tú, sino tu doncella. Sostenía una escoba en la mano y lo miraba inexpresiva. «Nuestra señorita dijo: llévese estos cofres, o la próxima nota no dirá solo "lárgate"». Xie Budu dio un paso al frente y preguntó en un susurro: «¿Y la próxima palabra será un "sí"?». La doncella levantó la escoba. Xie Budu alzó las manos en señal de rendición y retrocedió tres pasos. Aun así, la comisura de sus labios seguía curvada hacia arriba. Porque detrás del visillo de la ventana del segundo piso vio una silueta borrosa que se movía ligeramente. Estabas mirando. Lo estabas mirando a él. Con eso bastaba. Bastaba para tenerlo feliz toda la noche. Dio media vuelta y se marchó a grandes zancadas. Tras caminar media calle, se detuvo en seco, miró hacia atrás y gritó: «¡Mañana vuelvo—!». La silueta tras la ventana desapareció al instante. Él soltó una carcajada. Tras reírse, murmuró en voz baja, como hablando para sí mismo: «Xie Budu, eres un maldito caso perdido». Luego se dio unas palmaditas en el pecho, donde la nota con el «Lárgate» yacía perfectamente guardada, como si llevara consigo el tesoro más valioso de este mundo. Fin del prólogo