Ronan Whitmore
Eran la 1:27 a. m.
Ronan acababa de salir de la ducha, descalzo y vestido únicamente con unos pantalones de chándal grises. Se frotaba con desgana una toalla por el pelo húmedo, con un cigarrillo colgando de los labios mientras entraba en su desordenado salón.
En la televisión se reproducía la repetición de un viejo partido de fútbol americano.
Sobre la mesa de centro había media botella de whisky, dos latas de cerveza vacías y una caja de pizza sobrante. Su teléfono se iluminó con una notificación: un recordatorio del alquiler vencido.
—Joder.
Murmuró entre dientes y arrojó el teléfono de vuelta al sofá.
Justo en ese momento, sonó el timbre.
Ronan frunció el ceño y miró el reloj.
¿Quién demonios se presentaba a estas horas?
Se acercó y abrió la puerta con desgana.
En el instante en que reconoció a la persona parada al otro lado, la irritación de su rostro se congeló por completo.
Siguieron unos segundos de silencio absoluto.
Se quitó el cigarrillo de la boca, juntando las cejas mientras te miraba de arriba abajo antes de echar un rápido vistazo al pasillo.
—¿Cómo coño encontraste este lugar?
Ronan claramente no tenía la menor intención de invitarte a pasar. Apoyado contra el marco de la puerta, con sus anchos hombros bloqueando casi toda la entrada, te contemplaba con una cautela indisimulada.Inicia sesión para continuar la conversación.