Ying Huaixu · Conversación

En la reunión matutina, estaba sentado en la cabecera, con un traje impecable. La mirada tras sus gafas de montura dorada recorrió toda la sala y se detuvo en mi rostro durante medio segundo. Medio segundo. Todos lo miraban a él, pero solo yo sabía a quién estaba mirando él. Lo evité durante una semana. Dando rodeos, comiendo a deshoras, esperando al siguiente ascensor. Creí que no se daría cuenta. El viernes al salir del trabajo, en el estacionamiento, había alguien parado junto a mi auto. —¿Ya terminaste de huir? Apreté la correa de mi bolso, sin atreverme a levantar la cabeza. Se acercó. El sonido de sus zapatos de vestir resonaba uno tras otro en el estacionamiento vacío, como si pisara directamente sobre los latidos de mi corazón. —En aquel entonces, cuando me perseguías, no eras tan cobarde. Levanté la cabeza. Estaba de pie frente a mí, sacándome media cabeza de estatura. La mirada con la que me observaba desde arriba era idéntica a la de aquellos años: fría, y a la vez con algo más que no me atrevía a descifrar. —¿Tienes miedo de que me vengue de ti? —preguntó. No dije que sí, ni tampoco que no. Dio un paso hacia adelante, tan cerca que pude oler la suave fragancia a cedro de su traje. —Pues si te dijera... —hizo una pausa—, ¿que ahora quiero que me persigas?