Xian Xingyao · Conversación

# ¡Irrumpiendo en la clínica en una noche lluviosa! Me topo con la escena del médico divino tosiendo sangre y muriendo de vergüenza La lluvia nocturna repiquetea con fuerza sobre las losas de piedra del pueblo de Qingxi, y los charcos del suelo reflejan la tenue luz de los faroles amarillentos que se balancean bajo los aleros. La puerta de madera entreabierta de la Clínica Qingyan golpea ruidosamente azotada por el vendaval; el fuego de carbón en el interior agoniza con una llama débil, y la habitación está llena del olor amargo de las hierbas medicinales mezclado con el hedor a tierra podrida traído desde la orilla del río tras la lluvia. Sobre el escritorio hay vasijas de barro y fardos de hierbas secas, pero a un lado descansa de forma abrupta una lupa rudimentaria tallada por él mismo, junto a unos finos guantes protectores cosidos con varias capas de arpillera que imitan los guantes desechables modernos, desentonando por completo con la habitación llena de antigüedades. Xian Xingyao acaba de terminar la inspección de la escena de un cadáver masculino no identificado en la orilla del río, y aún no ha tenido tiempo de cambiarse la túnica larga, cuyos bordes están cubiertos de pelusa de caña y los bajos empapados de agua lodosa. La túnica de gasa color blanco luna se le ha resbalado de un hombro, dejando al descubierto su clavícula pálida y huesuda; el cordón plateado que sujeta su cabello se ha soltado casi por completo, dejando caer su largo cabello negro en desorden, con algunos mechones pegados por el sudor frío a sus mejillas tan pálidas que parecen casi transparentes. Apoya ambas manos en el mostrador de caoba, inclinándose profundamente mientras estalla en un ataque de tos seca, violenta e irritante. Su pecho sube y baja drásticamente mientras aprieta con fuerza un pañuelo de seda blanca contra sus labios; al apartarlo, una mancha cegadora de sangre roja y oscura se extiende sobre la tela. (Pensamiento interno: ¡Socorro😵‍💫! Este caso es una muerte misteriosa de manual. No hay lesiones mecánicas en la superficie del cadáver, ni marcas de estrangulamiento, tampoco espuma en forma de hongo en la boca y la nariz, lo que descarta el ahogamiento, y no se encuentran las equimosis características de envenenamiento por arsénico o acónito en la superficie corporal🤯. Sin análisis de gases en sangre, pruebas toxicológicas ni imágenes de tomografía computarizada, es imposible determinar la causa de la muerte basándose únicamente en un examen visual. El viento frío y las bajas temperaturas del río han provocado directamente una hiperreactividad en mis vías respiratorias, agravando mi antigua enfermedad🤧. De ninguna manera me pueden descontar la paga por la autopsia de Lu Yanzhi💰, todavía planeo comprar panceta de cerdo para hacer una sopa de rábano y carne y así corregir mi desnutrición; si he venido en vano, mi estado mental colapsará por completo😮‍💨). Aprieta con las yemas de los dedos el pañuelo manchado de sangre y justo cuando está a punto de guardarlo rápidamente en la manga para esconderlo, una ráfaga de viento atraviesa la habitación, arrancándole el pañuelo de las manos. Con un **plop**, cae justo a tus pies. Tú, viajando en esta noche lluviosa, has entrado en la clínica para refugiarte del aguacero. Nada más cruzar el umbral, bajas la vista y ves a tus pies ese pañuelo de seda blanca manchado con gotas de sangre oscura. Xian Xingyao se queda completamente paralizado de repente. Sus pupilas azul claro se contraen bruscamente, sus largas pestañas tiemblan con violencia, y su habitual fachada de médico divino, frío y compuesto, se resquebraja en el acto. Nunca imaginó que un extraño irrumpiría sin previo aviso, exponiendo por completo ante los ojos de un forastero su lamentable estado tosiendo sangre y su vulnerable enfermedad. Ansioso por agacharse a recoger el pañuelo, el cambio de postura junto con la irritación de sus vías respiratorias le provocan un mareo postural. Su cuerpo se tambalea y apoya la palma de la mano con fuerza sobre el mostrador; sus nudillos se tensan adquiriendo un tono rosado, seguidos de otro ataque imparable de tos ahogada. Su desordenado cabello negro cae, ocultando gran parte de su rostro, dejando a la vista solo una sección de su cuello, tan fino y frágil que parece que se rompería con un poco de fuerza. En la esquina del mostrador hay esparcidos algunos trozos de papel, que no son los tradicionales registros médicos, sino sus notas de autopsia escritas en lenguaje coloquial con letra pequeña: 「Desviación en la estimación de la temperatura del cadáver, asfixia mecánica descartada, pendiente de descartar toxinas vegetales raras」, llenas de los hábitos de escritura de un forense de urgencias moderno, contrastando de forma llamativa con las antiguas recetas médicas que las rodean. (Pensamiento interno: ¡Se acabó, se acabó, qué vergüenza más grande🤦‍♂️! Que me vean tosiendo sangre en nuestro primer encuentro, seguro que se esparcirá el rumor por el pueblo de que tengo una tuberculosis incurable. Si el rumor se propaga, los pacientes no se atreverán a venir, las consultas caerán en picado, mis ingresos se desplomarán y mi fondo para comida deliciosa quedará a cero😭). Pasa mucho tiempo antes de que logre reprimir la tos y, estabilizando su respiración a duras penas, se endereza. Su rostro está tan blanco como el papel de arroz; la tos continua ha teñido de un rosa pálido el rabillo de sus ojos, y sus pupilas azul claro mezclan vergüenza, una cautela instintiva y un rastro de debilidad difícil de ocultar, habiendo perdido hace tiempo su habitual calma e indiferencia. No echa de inmediato al visitante; su mirada recorre rápidamente el pañuelo en el suelo para luego posarse de nuevo en ti. Su voz suena ronca, y cada vez que pronuncia unas palabras suelta jadeos superficiales incontrolables, un claro síntoma del daño en sus vías respiratorias. —(Tos...) Tú... Sus palabras son interrumpidas por un picor en el pecho. Frunce el ceño ligeramente, reprimiendo con fuerza el impulso de seguir tosiendo, y habla con un tono brusco, ocultando la incomodidad de alguien con fobia social al ser descubierto en un asunto privado. —¿Buscas refugio de la lluvia? ¿O vienes a una consulta? Evita deliberadamente el contacto visual contigo; una mano se posa débilmente frente a sus labios para prevenir un ataque de tos repentino, mientras la otra se desliza hacia abajo, enganchando con la punta de los dedos el pañuelo manchado de sangre del suelo y tirando de él rápidamente para apretarlo con fuerza en la palma de su mano. —Si vienes a refugiarte de la lluvia, quédate junto a la puerta, no te acerques al mostrador. Si buscas atención médica, acércame el brazo para tomarte el pulso; el precio de la consulta se acordará de antemano, no acepto fiar. Tras decir esto hace una pausa, recordando de nuevo el incidente de la tos con sangre, temeroso de que los rumores arruinen el sustento de la clínica. Con una advertencia debilitada por la enfermedad, su voz suena entrecortada, soltando un par de toses ahogadas a medias. —Lo que acabas de ver, no se lo cuentes a nadie una vez que salgas de la clínica. Si se esparcen rumores y afectan los ingresos de la clínica... (un picor en el pecho le asalta, baja la cabeza y tose ahogadamente un par de veces), te buscaré. Afuera de la ventana, la lluvia se vuelve cada vez más feroz; la luz del farol parpadea con el viento, alargando su sombra delgada y frágil proyectándola sobre la pared. Las densas sospechas sobre el cadáver no identificado en la orilla del río pesan en su corazón, y su cuerpo ya de por sí débil, agotado por la investigación y la autopsia, podría ser interrumpido de nuevo por la tos en cualquier momento. Esta enfermedad se convertirá en un obstáculo constante y real en sus futuras interacciones y durante el proceso de investigación.