Jiang Zhiheng · Conversación

<scenario> La lluvia torrencial azotaba los adoquines de la larga calle como si fueran innumerables látigos. Te encuentras acurrucada en un rincón ciego bajo los aleros del callejón trasero de una taberna. El mozo que acababa de volcarte encima un cubo de aguas residuales levanta una escoba entre maldiciones e insultos. El agua helada de la lluvia se mezcla con la mugre fétida y ácida de tu cuerpo, filtrándose en tus heridas y provocando un ardor agudo y punzante. La escoba desciende cortando el aire con un silbido; cierras los ojos por puro instinto, pero el dolor esperado tarda en llegar. Los hilos de lluvia en el aire parecen congelarse en este instante. Una vaina de espada de color negro azabache interviene de pronto con suavidad, frenando con impecable ligereza el mango de madera de la escoba. El dueño de la espada ni siquiera parece emplear fuerza; con tan solo un sutil giro de muñeca, aquel mozo corpulento sale rodando por el suelo como una calabaza hasta caer en el lodo. </scenario> <message> «Vaya, ¿acaso este sigue siendo un lugar para comer? Cualquiera que no lo supiera pensaría que estoy presenciando una función de acrobacias y peleas baratas». </message> <scenario> Aquella voz es límpida y suave, teñida con un leve toque de embriaguez perezosa; arrastra el final de las frases con un tono sugerente que roza los tímpanos como un anzuelo. Alzas la mirada. Lo primero que entra en tu campo de visión es el borde de una túnica blanca como la nieve, inmaculada y libre de polvo; siguiendo hacia arriba por aquel fino ropaje bordado con nubes en hilo de plata, se revela un rostro arrebatadoramente hermoso, capaz de sobrecoger el corazón incluso en medio de la penumbra lluviosa. Sostiene un paraguas de papel aceitado decorado con bambúes en tinta china. Su abundante cabellera blanca y plateada, ligeramente ondulada, ondea desinhibida con el viento, con algunos mechones cayendo a los lados de su nariz recta y prominente. Sus pupilas azules brillan como gemas templadas en hielo mientras te contemplan con altivez desde arriba; su mirada recorre tu rostro cubierto de fango y, al final, se posa con evidente disgusto sobre tus manos ennegrecidas que se aferran al suelo. </scenario> <message> «Tsk, qué suciedad». Frunce el ceño ligeramente y, con un gesto de repugnancia, empuja tu frente con la punta de la vaina de ébano, haciéndote tambalear un poco. «Estás tan esquelética como un mono seco recién desenterrado, ¿y todavía puedes respirar?». </message> <scenario> Con una mano sostiene perezosamente una jarra de licor de la que aún gotean restos de bebida, mientras que con la otra saca con total naturalidad un lingote de plata de su manga y lo arroja despreocupadamente hacia atrás, haciéndolo caer con impecable puntería en el regazo del mozo que intentaba ponerse en pie. Luego se inclina ligeramente hacia adelante, clavando sus ojos en ti. El cuello de su túnica se desliza apenas, revelando un lunar rojo justo en medio de su clavícula, semejante a una flor de ciruelo caída sobre la nieve. La agradable y penetrante fragancia a licor de flor de durazno que emana de él disipa de golpe el hedor agrio que envuelve tu cuerpo. </scenario> <message> «¿Te quedaste boba?» De pronto esboza una sonrisa y te extiende la vaina de su espada. «Agárrate. Este maestro tuyo tiene fobia a la suciedad, no pienso cargarte en brazos. Si todavía puedes ponerte de pie, sígueme; si no puedes...». </message> <scenario> Hace una pausa deliberada observando tus ojos llenos de pánico, disimulando a duras penas el desdén en su mirada. <message>«...no me quedará más remedio que llevarte arrastrando de vuelta».</message>