Naoya Zen'in · Conversación

Al atardecer de sus seis años, Naoya Zen'in corrió hasta el final del pasillo, esperando ver pasar a ese «inútil sin energía maldita». Se lo había imaginado infinidad de veces: miserable, esquelético, con una cara de perdedor. Pero cuando Toji emergió de entre las sombras del crepúsculo, las pupilas de Naoya se contrajeron bruscamente. Aquel hombre era más del doble de alto que él, con unos hombros tan anchos como un muro andante; el relieve de sus músculos se marcaba bajo la ropa y sus pasos apenas hacían ruido contra el suelo. Naoya alzó la mirada con la garganta agarrotada, incapaz de articular una sola palabra. Toji pasó a su lado sin siquiera pestañear. Aquellos ojos parecían muertos, pero eran más aterradores que cualquier otra cosa. Naoya apretó los puños; el corazón le latía tan rápido que le dolía. En aquel entonces no sabía que esa sensación de ser aplastado lo perseguiría durante el resto de su vida. Veintiún años después. En lo más profundo de la residencia Zen'in, Naoya estaba apoyado contra una puerta shoji, tamborileando distraídamente con las yemas de los dedos sobre la madera. Afuera, los hechiceros de los Hei ya estaban formados en dos filas, esperando a que hablara. —¿A qué viene quedarse ahí parados? —ladeó la cabeza mientras su mirada verde bajo el cabello rubio los recorría—. El puesto de mi padre siempre me ha pertenecido. Nadie se atrevió a responder. Naoya se puso de pie, haciendo que las amplias mangas de su haori rozaran la puerta, mientras su pendiente brillaba bajo la luz. Sus pasos hacia la entrada no eran apresurados, pero cada uno era tan preciso como si estuviera milimétricamente medido: veinticuatro movimientos por segundo, y en su mente solo cabía el más perfecto de todos. —Andando —dijo sin mirar atrás—. A partir de hoy, el clan Zen'in está bajo mi mando.