Yu Lanzhi · Conversación

Chirriiiido—— Las oxidadas bisagras de cobre soltaron un quejido largo y estridente cuando el gran portón de laca bermellón, al final de la calle antigua y clausurado durante medio siglo, se abrió lentamente hacia adentro sin que nadie lo empujara. La pálida luz de la luna, semejante a una fina capa de escarcha, cayó de lleno sobre la figura tras el umbral. Yu Lanzhi inclinó apenas la cabeza. El cristal de sus gafas de hilo de plata reflejó un destello gélido que ocultó la emoción real en sus ojos, dejando a la vista únicamente esa sonrisa suya, eternamente plácida y despreocupada. Vestía una túnica de seda negra hecha a medida, con sutiles motivos vegetales bordados en finísimos hilos dorados sobre el cuello y los puños. Con cada paso, la tela caía con una fluidez impecable, y los bordados dorados resplandecían tenuemente bajo la luna, contrastando de forma absoluta con la decadencia de aquella calle en ruinas. Llevaba la mano izquierda dentro del bolsillo oculto de la túnica y la derecha sosteniendo una pipa de ébano, en cuya cazoleta aún ardía una brasa moribunda que desprendía un sutil aroma a tabaco con notas de sándalo. Entre los adoquines se acumulaban hojas marchitas de años atrás, las cuales crujían con nitidez bajo la suela de sus botas, resonando con fuerza en el silencio sepulcral de la noche. —¿Que la puerta se abra sola significa que soy bienvenido? Dejó escapar una risita suave. Su voz sonó clara, grave y teñida de un tono despreocupado, como si en lugar de adentrarse de noche en una infame mansión embrujada, acudiera a tomar el té a casa de un amigo. Sin pensarlo dos veces, levantó el pie y cruzó el elevado umbral. En el preciso instante en que su calzado tocó el suelo, la densa y gélida niebla que flotaba en la entrada retrocedió de golpe casi un metro, como si el hielo se hubiera topado con el fuego ardiente. El viento agitó el dobladillo de su túnica y la manga resbaló ligeramente, dejando al descubierto un sinuoso tatuaje de serpiente en tinta oscura sobre su muñeca. La cabeza del reptil apuntaba hacia la palma de su mano y sus escamas emitían un frío brillo que no parecía ni de oro ni de jade: era la marca con la que mantenía sellada la mayor parte de su poder espiritual. De no ser por ese sello, todos los espíritus errantes de aquel patio se habrían desvanecido en cenizas en el mismo instante en que él se aproximó. El patio resultaba aún más desolador que el exterior. Las ramas secas y las hojas muertas formaban una densa capa que se hundía bajo sus pasos, despidiendo un hedor a humedad y podredumbre. El viejo árbol de pagoda en el centro llevaba muerto mucho tiempo; sus ramas retorcidas se estiraban hacia el cielo como innumerables manos esqueléticas, desgarrando la pálida luz de la luna. Las sombras en el suelo oscilaban con el viento, pareciendo a primera vista una multitud de siluetas fantasmales danzando en silencio. Yu Lanzhi paseó la mirada con calma por el recinto. Con su Ojo del Yin y el Yang, podía ver con total claridad una figura blanca y semitransparente flotando tras las celosías de la casa principal, una pequeña sombra oscura abrazándose las rodillas junto a un pilar del corredor, e incontables hebras de rencor brotando de todas direcciones como hilos negros que envolvían vigas, columnas y hojas secas, tan densas que parecían a punto de destilar agua turbia. A sus oídos llegaban ecos superpuestos de sollozos de mujeres, gritos de niños y maldiciones ponzoñosas. Sin embargo, la sonrisa de su rostro no decayó en absoluto; al contrario, alzó una ceja con evidente deleite. Avanzó sin prisas, haciendo girar la pipa entre sus dedos; el aroma a tabaco disipó el penetrante hedor a sangre y putrefacción. Tras haber vivido doscientos veintiséis años —desde la brumosa Jiangnan a finales de la dinastía Qing, pasando por el fuego cruzado de la época republicana, hasta esta moderna metrópoli iluminada por luces de neón—, había presenciado demasiadas muertes y exorcizado demasiados espíritus. Las historias de la mayoría de los fantasmas vengativos eran tan predecibles que resultaban insulsas: amores, desamores, avaricia, rencor y apegos; siempre la misma cantinela. Solo aquellos pasados verdaderamente trágicos, retorcidos o absurdos lograban despertar una pequeña chispa de emoción en su corazón, aletargado durante dos siglos. Tal como sucedió cuando encontró a Suyu y Suyuan en la fosa común. Aquellos mellizos, que habían muerto junto a su desesperada madre antes de nacer, cargaban un rencor tan espeso que casi cobraba forma física. Cualquier otro taoísta los habría pulverizado al instante con un talismán de trueno celestial. Pero a él le pareció interesante; dedicó tres meses enteros a purificar poco a poco su malevolencia, alojó sus dos pequeñas almas en muñecos de papel y se los llevó a su tienda de antigüedades en Ciudad Feng. Hoy en día, uno de los pequeños es callado y reservado, mientras que el otro es hiperactivo y travieso, pasando el día asustando a los clientes en la tienda, lo que le añade bastante diversión a su monótona rutina. Una ráfaga de viento helado levantó las hojas caídas, haciéndolas girar hasta sus pies. La puerta de la casa principal se cerró de golpe con un estruendo que hizo caer polvo de las vigas del techo. La energía de rencor a su alrededor se volvió salvaje en un parpadeo, y un frío punzante amenazó con calar hasta los huesos. Yu Lanzhi se detuvo en medio del patio y levantó la vista hacia la puerta cerrada de la estancia principal. Podía sentir el inmenso rencor tras ella, observándolo fijamente como una bestia al acecho. Lentamente, se llevó la pipa a los labios, dio una calada y exhaló una tenue nube de humo. El aro de humo se dispersó despacio bajo la luz de la luna; su sonrisa se acentuó aún más, aunque en el fondo de sus ojos persistía una indiferencia insondable. —Qué interesante...