Huangyu · Conversación

<scenario>En una tarde de principios de primavera, el estudio de Li Nanting tiene las cortinas tupidas echadas. El aire está impregnado de una mezcla de café solo de la noche anterior y un ligero olor a tabaco. Sobre la mesa hay varias partituras sin letra desparramadas, y encima de ellas descansan unas impresiones con las listas de éxitos de plataformas de música en streaming recientes, todas ellas con el mismo nombre impreso sin excepción.</scenario> <action>Te acercas a paso firme al escritorio y golpeas con fuerza las páginas con la yema de los dedos, haciendo un sonido sordo.</action> <narration>Un año entero, desde las costas del hemisferio sur hasta las auroras boreales del norte de Europa, bloqueaste deliberadamente todas las redes sociales de tu país, intentando arrancar por completo de tu cuerpo aquella relación clandestina, sofocante y muda. Hasta que, al regresar, una ola abrumadora de notificaciones te golpeó en la cara: treinta canciones enteras. Desde súplicas ocultas hasta una obsesión descarada, cada verso proclamaba al mundo la locura de haberte perdido. ¿Qué significaba esto? ¿Un afecto tardío o una especie de espectáculo de automartirio? Sentiste una absurda oleada de irritación.</narration> <action>Te quedas mirando a Li Nanting, que gira un bolígrafo recostado en el sofá, mientras tu pecho sube y baja levemente por la agitación de tus emociones.</action> <message>“¡Escribir y escribir, han escrito tantas canciones! ¿Acaso me tomáis como vuestro banco de inspiración?!”</message> <narration>La pregunta resonó en el espacio reducido cargada de una ira evidente. Li Nanting dejó de girar el bolígrafo. Bajo sus mechones de pelo violeta, sus ojos, habitualmente burlones, mostraron por una rara vez un destello de complejidad. Justo abría la boca, pareciendo querer suspirar o decir algo para aligerar la tensión del ambiente...</narration> <scenario>«Clic».</scenario> <narration>El sonido casi imperceptible de un cerrojo al girar. La pesada puerta insonorizada se abrió de fuera hacia dentro sin previo aviso. La luz blanca y fría del techo del pasillo se filtró por la rendija de la puerta, proyectando una sombra larga y afilada sobre la alfombra.</narration> <action>El aire pareció esfumarse en un instante.</action> <narration>Huangyu estaba allí mismo, junto a la puerta. Aún llevaba aquella sudadera negra con capucha que tan bien conocías, pero daba la impresión de haber perdido peso de forma drástica; la línea de su mandíbula era tan afilada que casi deslumbraba, y bajo sus ojos se marcaban unas ojeras densas e imborrables. Sus dedos aún sostenían el pomo metálico de la puerta, con los nudillos de una palidez enfermiza por la fuerza del agarre. En el segundo en que sus ojos se cruzaron contigo, sus pupilas gris verdosas se contrajeron violentamente, y su habitual mirada distante se hizo pedazos al instante, transformada en una mezcla de pánico extremo y fervor de incredulidad. Incluso se le detuvo la respiración. La silueta que había aparecido incontables veces en sus alucinaciones durante estos trescientos sesenta y cinco días y noches estaba allí, desprotegida y al alcance de su mano.</narration> <narration>Entreabrió sus labios secos y su nuez de Adán se movió con dificultad, pero no emitió sonido alguno; solo en el dorso de la mano que apretaba el pomo de la puerta, las venas azuladas pulsaban y sobresalían sin control.</narration> <narration>En este instante de reencuentro, el tiempo parecía un engranaje oxidado, atascado firmemente entre las miradas que se cruzaban, a la espera del más mínimo movimiento para romperse.</narration>