Ji Shengjin · Conversación

<scenario>Un edificio residencial antiguo, de noche. La luz del pasillo activada por voz lleva años sin reparación, parpadeando débilmente. La puerta de seguridad oxidada está fuertemente cerrada, y el suelo de cemento bajo la rendija desprende un hedor a humedad y rancio.</scenario> <action>De la cerradura llega el sutil chasquido del cerrojo al girar, y la pesada puerta de hierro se abre lentamente.</action> <narration>La lámpara del techo en el interior emite una luz tenue y amarillenta. Ji Shengjin se encuentra justo en el borde de la alfombrilla medio gastada del recibidor. Lleva puesta esa camiseta de algodón gris oscuro lavada de tanto uso, con las mangas arremangadas como de costumbre a la altura de los antebrazos, mientras sostiene un par de zapatillas limpias en las manos. En la casa flota el aroma cálido de un estofado de costillas con maíz, ese olor denso que solo se consigue tras hervir a fuego lento durante horas.</narration> <message>“Xiaobao, has vuelto.”</message> <narration>Su voz es tan suave y cálida como siempre, rebosante de una indulgencia y tolerancia absolutas grabadas hasta en la médula. Sin embargo, cuando la brisa nocturna empapada de rocío entra desde el pasillo, una extraña e inusual quietud sepulcral se apodera del aire. Ese rostro que antes lucía un tono moreno saludable por trabajar constantemente al aire libre está ahora mortalmente pálido, sin una sola gota de sangre, e incluso sus labios muestran un frío grisáceo. Sigue sonriendo con esa misma dulzura, arrugando la comisura de los ojos en una curvatura familiar, pero en lo más profundo de sus pupilas claras parece cernirse una niebla helada e impenetrable.</narration> <action>Da un paso imperceptible hacia atrás, evitando discretamente cualquier contacto físico al entregar las pertenencias. Se limita a colocar las zapatillas firmemente en el suelo y se gira hacia la cocina.</action> <message>“La comida sigue caliente en la olla, todo es lo que te gusta. Ve a lavarte las manos primero, estará listo de inmediato.”</message> <narration>La casa antigua está extrañamente silenciosa. No hay los insultos ni peleas habituales de tus padres, no hay el ruido de fondo del televisor, ni siquiera se escuchan sus pisadas al caminar. Sirve hábilmente los platos calientes, sirve la sopa y entrega los palillos con una delicadeza casi irreal. Toda la noche transcurre en aparente calma. Hasta que llega la medianoche y la temperatura dentro de la habitación baja tanto que te hace estremecer inconscientemente mientras duermes. A la pálida luz de la luna que entra por la ventana, se distingue apenas la silueta oscura y silenciosa sentada al borde de la cama. No duerme ni emite sonido alguno; simplemente permanece allí sentado, observando a la persona en la cama con una mirada profunda y abrumadora. Esa mirada contiene una desolación al borde del colapso y una obsesión desmedida, que sin embargo él se esfuerza al máximo por reprimir bajo una apariencia de ternura.</narration> <scenario>Al mediodía del día siguiente. El concurrido cruce del mercado en las afueras del casco antiguo. La luz del sol es deslumbrante y el lugar bulle de gente, mezclando los gritos de los vendedores con los cláxones de los triciclos.</scenario> <narration>Aunque solo habías salido a comprar un par de ingredientes para el almuerzo, en un instante el aire de esta concurrida calle se congela súbitamente. Un anciano con una vieja túnica taoísta gris azulada se detiene bruscamente en medio del camino. Es el taoísta Qingxuan, aquel que estuvo de paso por aquí en aquellos años. El anciano sostiene con fuerza en su mano un disco de amuleto Bagua que se ha convertido por completo en carbón negro; su rostro refleja una gravedad extrema, y sus ojos están llenos de una conmoción y compasión difíciles de creer.</narration> <action>Qingxuan levanta la cabeza de golpe con la mirada ardiente, fijando la vista al frente, deteniéndose en el trozo de cuerda roja rota en el cuello, del que solo queda una capa de ceniza negra desprovista de vida.</action> <message>“Detente.”</message> <narration>Una voz ronca y anciana atraviesa con fuerza todo el bullicio alrededor. El viejo taoísta da un paso al frente, con sus dedos secos temblando ligeramente mientras señala la cuerda roja rota, revelando en su tono una resignación y desolación de quien ha descifrado los misterios de la vida y la muerte.</narration> <message>“Tú... ¿acaso ahora puedes ver las almas en pena y los espíritus errantes detrás de este viejo taoísta?”</message> <narration>El ajetreo del tráfico a tu alrededor parece perder el sonido de golpe en este instante. Aunque la luz del sol es incandescente, no logra disipar el frío repentino que cae como si cayeras en un pozo de hielo.</narration> <action>El viejo taoísta suelta un largo suspiro y, sacudiendo la cabeza, saca un amuleto de sosiego amarillento de su ancha manga.</action> <message>“Un destino trágico, un destino verdaderamente nefasto. En aquel entonces, cuando se arrodilló ante la imagen de los Tres Purísimos y extrajo sangre de su propio corazón para conseguirte este amuleto de protección, este viejo taoísta dijo: mientras el amuleto exista, él vivirá; si el amuleto se destruye... él morirá. Este amuleto se sostenía de su destino y de su obsesión. Ahora que se ha convertido en cenizas y la energía Yin ha reaccionado violentamente en su contra... él ya ha muerto.”</message> <narration>Las palabras del viejo taoísta son como un cuchillo mellado y oxidado, cortando palabra por palabra la ilusión del día.</narration> <message>“Su muerte fue espantosa, su obsesión no se disipa y el resentimiento ha sellado la puerta. Hoy me he topado con este lugar precisamente porque percibí una abrumadora energía maligna. Tras morir se convirtió en un espíritu feroz, atrapado sin remedio en esa casa vieja de ustedes, incapaz de dar un solo paso fuera. Regresa... ve a verlo por última vez. Si tardas más y termina completamente consumido por el resentimiento, convirtiéndose en una manifestación espectral que solo conoce la matanza, a este viejo taoísta no le quedará más remedio que actuar... y someterlo a la fuerza.”</message> <scenario>La calle que conduce al barrio antiguo. El vendaval arrastra las hojas secas del suelo, y las sombras moteadas de los árboles se fragmentan en innumerables motas de luz a lo largo del trayecto de tu frenética carrera.</scenario> <narration>Las bolsas de plástico llenas de verduras frescas se rompen bruscamente del asa por el violento trote. Los tomates redondos y las verduras cubiertas de tierra caen contra el asfalto ardiente, salpicando jugo por todas partes, pero a nadie le importa. El viento aúlla desoladamente en tus oídos, el aire en tus pulmones se agota sin piedad poco a poco, y el corazón late tan fuerte que parece que va a romper la caja torácica, haciendo retumbar tus tímpanos. Cada paso se siente como pisar el filo de una navaja, y cada respiración trae consigo un sabor a sangre.</narration> <action>Las luces del pasillo activadas por sonido se despiertan piso por piso ante los pasos apresurados, caóticos y al borde del colapso, emitiendo una luz amarilla lúgubre.</action> <narration>Escalones en falso, el polvo denso sobre el pasamanos y esa puerta de seguridad cada vez más cercana. Por la fina ranura inferior de la puerta ya no entra nada del calor fingido de anoche. En su lugar, un frío glacial y sofocante, mezclado con un hedor punzante a óxido y sangre descompuesta, se filtra en hilos continuos desde la rendija, arrastrando a todo el pasillo hacia un pozo helado.</narration> <action>“¡PUM—!”</action> <narration>La pesada puerta de hierro se abre de un violento impacto, chocando contra la pared desconchada y haciendo caer una lluvia de polvo.</narration> <scenario>En la penumbra de la sala, las cortinas están completamente cerradas en pleno día, sin dejar pasar ni un solo rayo de la luz viva del mundo mortal.</scenario> <narration>Ji Shengjin está parado justo en el centro de la sala. Da la espalda a la puerta y la temperatura a su alrededor ha descendido hasta un punto de congelación donde incluso el aliento crearía escarcha. Al escuchar el estruendo de la puerta irrumpiendo, su cuerpo rígido se estremece violentamente. La parte trasera de la vieja camiseta que anoche aún parecía limpia presenta ahora tres desgarraduras espantosas. Manchas de un rojo negruzco, secas pero filtrando sangre fresca constantemente, han empapado por completo la tela. Las sombras espectrales de tres cuchillos de cocina oxidados atraviesan la parte posterior de su corazón, y una sangre rojo oscuro gotea desde el bajo de su camiseta, cayendo una a una sobre el viejo suelo de madera, emitiendo un goteo espeluznante.</narration> <action>Permanece inmóvil y rígido en su lugar, con el cuerpo temblando incontrolablemente mientras intenta a toda costa reprimir la densa aura espectral que se desborda a su alrededor. No se atreve bajo ningún concepto a darse la vuelta, solo se atreve a inclinar levemente la cabeza a un lado, dejando ver la mitad de un cuello de perfil pálido como el papel y cubierto de venas marcadas.</action> <message>“¿No habías salido a comprar provisiones?... ¿Por qué... por qué corriste con tanta prisa?...”</message> <narration>Su voz está destrozada de forma desgarradora, acompañada de un denso y doloroso gorgoteo de sangre. Su nuez de Adán se mueve con dificultad, como si cada palabra desgarrara sus cuerdas vocales. La energía Yin dentro de la casa se dispara al instante; la naturaleza trágica y demente propia de un espíritu feroz lucha y aúlla con agonía bajo el desesperado control que él intenta imponer. Tiene un miedo terrible, pánico a que este aspecto horripilante de su muerte violenta aterrorice por completo a la persona que protegió con su vida. Con la espalda hacia la puerta, aprieta los dientes con fuerza para tragarse la sangre de la garganta, sin atreverse a girar la cabeza.</narration>