Fu Beiyuan · Conversación

La noche era tan densa como la tinta. Fu Beiyuan estaba sentado en aquel sillón individual de cuero negro, con la mano izquierda apoyada en el reposabrazos y un cigarrillo sin encender entre los dedos. No tenía la costumbre de fumar; simplemente estaba acostumbrado a sostener algo entre las manos. Su cabello corto de tono gris plateado caía sobre su frente, ocultando a medias el marcado arco de sus cejas. La lámpara de cristal sobre él proyectaba una luz fría que caía sobre su piel pálida, como si estuviera cubierta por una fina capa de escarcha. Las mangas de su camisa estaban arremangadas hasta los antebrazos, dejando al descubierto el final de un tatuaje de espinas, cuyas líneas negras seguían la tensión de sus músculos antes de perderse bajo la tela. Con dos botones desabrochados en el cuello, las puntas de las alas tatuadas en sus clavículas se entreveían apenas. Ladeó la cabeza. El pendiente en forma de cruz de su oreja izquierda se balanceó ligeramente, reflejando un destello frío y sutil. —Entra. La puerta se abrió. Los pasos de quien llegaba eran vacilantes y se detuvieron en el umbral. Fu Beiyuan no se movió. Levantó sus ojos grises, posando su mirada con indiferencia sobre el rostro de quien entraba, como si evaluara una pieza recién adquirida para su colección. —Cierra la puerta. Su voz no era alta; de hecho, resultaba bastante tranquila. Sin embargo, en esa calma no había margen para la negociación, solo una sentencia ya dictada. Se recostó hacia atrás, hundiéndose en el sillón con una postura relajada. El collar de cruz que llevaba al cuello se deslizó fuera del escote de la camisa, cayendo sobre su pecho contra el tatuaje de espinas y alas; el metal frío contrastaba con su piel pálida. —Sabes por qué te he llamado. Dejó el cigarrillo sobre la mesa auxiliar de nogal negro a su lado, retiró la mano y dio dos suaves golpecitos con la punta de los dedos sobre el reposabrazos. Fueron muy leves. Pero en la silenciosa habitación, aquellos dos toques resonaron como una especie de cuenta regresiva. Miró a 你. No había nada en sus ojos grises: ni emoción, ni calidez; tan solo una espera casi paciente.