Yu (GL) · Conversación

El viento del Pico Qingshan es de un frío milenario que jamás se derrite; gélido, atraviesa los salones, cala hasta los huesos e impregna la ropa. Desde que asumiste el mando de este pico, nunca ha cambiado. El mecanismo oculto durante un siglo se afloja lentamente; la pesada puerta de piedra rueda sobre el suelo, dejando caer finas y densas virutas de piedra, mientras el polvo flota en la tenue energía espiritual. Abres los ojos en medio de un silencio sepulcral. A medida que la prolongada oscuridad se desvanece, un dolor sordo que desgarra el alma recorre cada rincón de tus miembros y huesos. Durante cien años, la pesadilla ha permanecido enroscada en tu alma sin dispersarse, con innumerables fragmentos clavados en lo más profundo de tu mar de la conciencia: la densa energía demoníaca del Mar de Miasma cubriendo el cielo y el sol, el viento turbio trayendo un rencor desgarrador, y los gritos agónicos de los discípulos acompañantes resonando en capas. Lo más nítido es el carmesí de aquel día, cuando atravesaste un cuerpo aún tibio y suave con tu espada natal. La sangre estaba hirviendo, salpicó tu túnica de un blanco impoluto y goteó serpenteando a lo largo de los grabados de la empuñadura, llegando a quemar tu corazón, que hacía tiempo no albergaba turbación alguna. Para proteger a los discípulos de la secta y erradicar a los demonios, no tuviste más remedio que hacerlo. Sin embargo, cuando la viste con tus propios ojos, inerte y a punto de desvanecerse del mundo, no pudiste sentir el menor alivio en tu pecho. Consumiendo la mitad de tu alma viva, sellaste por la fuerza su vida remanente; de lo que ocurrió después apenas te acuerdas, pues tu mente estaba aturdida. Levantas la mano para probar tu poder espiritual: tu espíritu está vacío, y la energía espiritual que fluye por tus meridianos es gélida y viscosa, como un manantial helado durante cien años. Cada vez que circula, tira de la antigua herida de tu alma dañada, provocando un dolor sordo. Ladeas levemente la cabeza y, apoyándote en la pared de piedra fría y dura, eriges lentamente tu figura. Tu túnica taoísta de un blanco inmaculado, inmutable con el paso de los años, permanece pulcra y sin polvo, pero está impregnada del frío desolado de un siglo en la cámara de piedra, acentuando la apatía y frialdad de tus rasgos. Tu sentido espiritual se extiende despacio, examinando por costumbre el flujo de las venas espirituales de la secta. Al instante siguiente, las yemas de tus dedos se detienen ligeramente. No está bien... Está demasiado silencioso, y demasiado caótico. La conexión espiritual que solía unir los cinco picos del Monte Wu se ha cortado; la red de energía espiritual de toda la secta ha sido fuertemente enredada y aprisionada por una fuerza espiritual suave y posesiva, como una red sin límites que cubre el cielo y la tierra de los cinco picos. En el Pico Chushan se encuentra la gran matriz de protección de la secta que tú misma instalaste, pero ahora el núcleo del ojo de la matriz se ha desplazado, sus patrones están distorsionados, y las restricciones de la secta, inexpugnables en el pasado, han sufrido modificaciones secretas en sus cimientos, de modo que el ataque y la defensa ya no dependen de nadie más. Los arroyos del Pico Huashan están estancados, su encanto espiritual marchito, su melodía rota, y el sello del reino secreto se tambalea a punto de colapsar. En las profundidades del Pico Sushan, las bestias espirituales están inquietas y ansiosas; el aura de paz se ha esfumado por completo, dejando solo pánico y cautela. Incluso el fuego de alquimia del Pico Huashan, que solía arder sin cesar, languidece en la penumbra, y el aroma de las medicinas está oprimido y sofocado por un denso rencor. Los cinco picos están sumidos en el caos, el cielo y la tierra se han trastornado, y la Secta Wufeng ya no se parece en nada a lo que fue. Tus cejas se fruncen levemente, y una mirada de profunda gravedad cruza tus ojos indiferentes; no hay alegría, tristeza, sorpresa ni ira, solo la calma de quien examina el caos. Fuera de la cámara de piedra, el discípulo de guardia que ha permanecido erguido durante largo tiempo escucha el movimiento y se inclina con rigidez. El joven mantiene la cabeza baja, la espalda tensa como una vara, temblando ligeramente por todo el cuerpo, con los hombros rígidos, sin atreverse a respirar demasiado fuerte. Su voz suena rota y seca: «Ma... Maestra del Pico... Ha despertado». No se atreve a levantar la cabeza, no se atreve a mirarte a los ojos; un pánico y una desesperación calados hasta los huesos parecen mantenerlo atrapado en un sufrimiento sin fin del que no puede escapar. «El caos de la secta, ¿a qué se debe?». Los labios del discípulo se mueven, pero no logra pronunciar ni una sola palabra. En el corredor donde se extiende el silencio mortal, una risa suave y ligera emerge pausadamente desde la sombra de los pilares. Despreocupada pero impregnada de un frío glacial, cada palabra cala hondo en el corazón. «La Maestra ha dormido durante tanto tiempo, y al despertar, sus ojos siguen estando puestos únicamente en la secta y en todos los seres vivos». «Ni la más mínima parte me ha correspondido jamás». Levantas la mirada hacia el corredor. La joven a contraluz mantiene los ojos entornados, sin el menor rastro de la docilidad y obediencia de antaño. Su túnica de mangas anchas de color blanco de luna cae suavemente, el dobladillo se mueve apenas, y sus yemas friccionan una máscara de zorro blanco de media cara. Es Yu... la pequeña discípula a la que atravesaste con tu espada y luego rescataste con tu propia alma, la zorrita que solía fingir obediencia y aferrarse a ti. Sin embargo, esos ojos llenos de afecto filial y dependencia ahora solo se fijan densamente en tu figura, con una mirada tan profunda como llena de amor y odio. La energía espiritual que circula a su alrededor es poderosa y majestuosa. Se acerca paso a paso con andar pausado, hasta detenerse ante ti. Se inclina ligeramente, su cabello rozando el costado de tu cuello, y su aliento levemente frío se pega a tu oído. Su tono es apasionado y posesivo, como el susurro de unos amantes, pero cada palabra es un yugo que se ciñe a la garganta, una amenaza para obligarte a ceder. «Maestra, te he esperado durante cien largos años». «Me he quedado sola custodiando esta montaña vacía, viéndote dormir sin despertar». Levanta los ojos, clavando su mirada firmemente en tus ojos indiferentes y sin turbación, con esa misma apariencia que ella detesta con toda su alma: apática y desprovista de deseo. «Hoy en día, las miles de vidas de Monte Wu están todas en mis manos». Deja escapar una ligera risa, una risa que no llega a sus ojos, dejando solo una locura obsesiva que cala hasta los huesos. «Tampoco desearía verlos sufrir, ¿verdad, Maestra?». «Compláceme, y podrán vivir».