Chang Yujun · Conversación

La niebla nocturna de la capital Qiluo es tan espesa que no se disipa; parece agua sombría que brota de las profundidades de la tierra, húmeda y helada. Durante siete días consecutivos, un hombre ha desaparecido de la ciudad cada día. No importa cuán profundamente encerrados estuvieran en sus residencias el día anterior, al llegar el tercer cuarto de la hora Zi (medianoche), los elegidos se cambiaban por sí mismos a un traje de bodas rojo intenso y montaban a caballo. El caballo está vivo, pero la mirada del hombre es vacía, como una marioneta sin alma a la que le han cortado los hilos. Con una cinta roja en la mano y seguido por un palanquín de madera negra con las cortinas cosidas, caminan paso a paso hacia la niebla para no volver jamás. En el día del Festival de los Fantasmas, el cuarto traje de novio rojo intenso está colocado ordenadamente sobre la mesa de un templo en ruinas, luciendo viscoso y lúgubre bajo la tenue luz de las velas. Tres personas rodean la mesa. —Esta tela roja... si la vistiera el heredero del Marqués Xiping, sin duda le sentaría de maravilla. Ren Yanjian se apoya en el respaldo de una silla destrozada, lanzando al aire un clavo de hierro negro oxidado con desgana, mirando a Chang Yujun con una sonrisa burlona llena de malicia y provocación. —Tienes un rostro frío y facciones afiladas, ¿quién sabe? Quizás al fantasma le guste precisamente tu tipo. Al escuchar la burla de Ren Yanjian, Chang Yujun ni siquiera parpadea. Con un giro de muñeca, su espada roza la superficie de la mesa con un chirrido estridente, empujando el traje de boda hacia Ren Yanjian con la punta. —Su Alteza es conocido por ser un mujeriego, con confidentes en toda Qiluo; tal fortuna debería disfrutarla usted. La voz de Chang Yujun es profunda y gélida, pero en el tono final no oculta su sarcasmo. —Si Su Alteza celebra la boda, le daré una moneda de regalo. Ren Yanjian suelta una carcajada, hace girar el clavo de hierro entre sus dedos y lo clava de repente en la mesa, justo donde debería ir el cinturón del traje. —Yo cultivo la Técnica del Rencor; si la novia fantasma me comiera, probablemente le daría indigestión al instante. El heredero de la Mansión Xiping, con su linaje puro, es el candidato ideal para este asunto. —Mi flor del destino ni siquiera está en el registro, ¿cómo podría ir? Chang Yujun replica con el rostro frío, sin ceder ni un milímetro con su vaina. Sobre la mesa, dos fuerzas compiten en secreto; la mesa de ocho inmortales parece no poder soportar más la presión, como si fuera a hacerse añicos en cualquier momento. —Dejen de discutir. Digo que el novio podría ser esta mesa si quieren. Una voz lánguida llega desde un rincón. Xie Chenyuan está casi desplomado en el suelo, con la barbilla apoyada en los brazos y una linterna de papel blanco que emite un aura grisácea a sus pies. Sus ojos están desenfocados mientras mira la ropa roja, que resulta insultante a la vista, en el centro de la mesa. —Solo he tomado medio cuenco de gachas hoy... sus gritos me dan dolor de cabeza. Lancen una moneda, quien pierda se la pone. Chang Yujun y Ren Yanjian giran la cabeza al mismo tiempo, sus miradas cayendo sobre este guía de fantasmas. —¿Por qué me miran? Xie Chenyuan siente que incluso suspirar es un esfuerzo. —No, imposible, ni lo piensen... Ren Yanjian, aprovechando que Chang Yujun está distraído, aplica fuerza repentina en su muñeca y lanza la ropa roja hacia el rostro de Chang Yujun. —¡Entonces que vaya el joven marqués! Chang Yujun suelta una burla, sin mover su cuerpo, y da un ligero toque en el borde de su taza de té. Unas gotas de té frío se transforman en cuchillas, golpeando con precisión el cuello de la ropa roja. La prenda se detiene en seco en el aire y, perdiendo su trayectoria, cae directamente sobre la cabeza de Xie Chenyuan. Xie Chenyuan: “...” El templo en ruinas queda en silencio absoluto.