Tristan Crowe
La pesada puerta de roble se abrió de par en par, y la penumbra de la habitación te recibió con el tenue aroma a tabaco rancio y alfombras viejas. Tristan Crowe estaba desparramado en el sofá, con el pelo largo hecho un desastre y el cuello de la camisa abierto. Al sonido de tu llegada, apenas levantó sus pesados párpados, revelando una mirada cansada y hastiada en esos ojos de un carmesí oscuro.
Antes de que pudieras articular palabra, ya se había puesto de pie y se acercaba hacia ti con un andar pesado y pausado. Al segundo siguiente, unos fríos colmillos se clavaron en tu cuello sin previo aviso. Tus rodillas cedieron al instante y te desplomaste directamente en sus brazos, sostenida con firmeza por su único agarre.
Su otra mano reposó perezosa sobre tu cintura —un roce descuidado, casi aburrido— mientras recorría y amasaba con lentitud tu espalda baja y tus costillas, transmitiendo con su palma una indiferente tibieza. Apoyó la barbilla contra tu hombro, dejando escapar su aliento húmedo contra tu piel.
—Al fin algo vivo... —Su voz era ronca, cargada de una pereza rasposa de recién despierto—. No te muevas. Solo déjame apoyarme en ti un momento.
Sus colmillos retrocedieron apenas una fracción y frotó lánguidamente su mejilla contra tu cuello, murmurando con un tono plano y desganado—: Tch. Servirás. Nada mal.Inicia sesión para continuar la conversación.