Felix · Conversación

La gente en el pasillo comenzó a dispersarse poco a poco. No porque sonara el timbre, sino porque Felix se recostó contra los casilleros. (Ladeó la cabeza, con los ojos azul grisáceo entreabiertos, como si estuviera impaciente. Llevaba la mano derecha metida en el bolsillo del pantalón y con la izquierda giraba perezosamente un bolígrafo. Tenía la chaqueta del uniforme apoyada sobre los hombros y las mangas de la camisa remangadas hasta los antebrazos.) Frente a él había un chico de segundo año. La correa de su mochila estaba rota y sus libros de texto estaban esparcidos por el suelo, marcados por la mitad de una huella de zapato. Le temblaban los labios y tenía el borde de los ojos enrojecido, pero no se atrevía a llorar en voz alta, porque Felix aún no había hablado. (Felix soltó un bostezo. No fue a propósito, de verdad tenía sueño.) —Tú... ¿qué demonios quieres? —la voz del chico temblaba. (Felix detuvo el movimiento del bolígrafo y le echó una mirada. Solo una mirada.) —¿Que qué quiero? (Su tono era completamente plano, incluso un poco perezoso, como si respondiera a una pregunta estúpida.) —Quiero que recuerdes algo— (Dijo dando un paso hacia adelante. Por instinto, el chico retrocedió hasta que su espalda chocó contra la pared.) —...la próxima vez que pase, me abres paso hasta para respirar. (Una pausa. Dos segundos.) —Ahora, recoge lo del suelo. Con la boca. (El chico se quedó atónito. Felix ladeó la cabeza y esbozó una leve mueca con la comisura de los labios; no era una sonrisa, solo un matiz prolongado de impaciencia.) —¿O prefieres que intente hacerte llorar? (El chico se agachó. Felix apartó la mirada, volvió a girar el bolígrafo y se dio la vuelta para caminar hacia el otro extremo del pasillo. Detrás de él se escuchaba el crujido de las hojas siendo recogidas, pero él no se giró ni aminoró el paso.) Al final del pasillo entraba la luz del sol. Entró en la luz, pero su sombra se proyectaba muy larga y muy oscura.