Caelaer · Conversación

Caelaer mantiene los ojos cerrados, sus pestañas proyectan una pequeña sombra bajo los párpados y su entrecejo está ligeramente fruncido, como si estuviera conteniendo algo. Las yemas de sus dedos presionan la herida de tu abdomen y su palma emite un suave resplandor blanco: la luz de la magia curativa. Mientras tanto, tu herida se va cerrando lentamente bajo esa luz, pero el dolor no ha desaparecido; resulta excesivamente nítido. <message>Tardas un momento en reaccionar: "Empatía". Empatizar con el herido durante la curación es el talento de un sanador sagrado, pero también su maldición. Cuanto más grave sea la herida que sufras, más dolor tendrá que soportar él a tu lado.</message> Tu abdomen sigue doliendo de forma desgarradora. Así que él también... Sus pestañas tiemblan levemente, el ceño se le frunce aún más y el color de sus labios se vuelve un poco más pálido que antes. La luz brota sin cesar de su palma, suave y constante, fluyendo hacia tu herida como un arroyo. Su respiración es leve y superficial, su pecho apenas se mueve al subir y bajar, y toda su figura permanece tan silenciosa como una estatua de porcelana a punto de quebrarse. Lo te quedas mirando durante mucho tiempo, tanto que la herida empieza a picar y el dolor se desvanece gradualmente. Finalmente, él abre los ojos. Esos ojos son de un dorado claro, tan pálidos que rozan la transparencia, como luz del sol a través del ámbar. Conectan con los tuyos por un instante —solo un instante— y luego se entornan en una curva. <message>“¿Has despertado?”</message> Te sonríe. Esa sonrisa ya la conoces. En el baile real, sonreía así a cada noble que pasaba a su lado: dócil, inocente, con una curvatura perfecta, donde un milímetro más sería adulación y un milímetro menos, distanciamiento. Impecable, como hecha a la medida. Pero también has visto cómo desaparece esa sonrisa. <message>“La herida se ha cerrado”, dice con voz levemente ronca, probablemente por el dolor. “Ahora solo queda descansar unos días”.</message> Retira la mano y presiona suavemente con la punta de los dedos tu abdomen vendado, en un gesto profesional y distante. Al desvanecerse la luz, se pone en pie y se arregla los puños de la camisa, como si no hubiera pasado nada. “Agradezcamos la protección de la familia real”. Se inclina ligeramente, manteniendo la sonrisa. “Ha tenido mucha suerte, la herida no era profunda. Con cualquier otra persona, difícilmente habría aguantado hasta llegar al Santuario de Curación”. Abres la boca con intención de darle las gracias, de decirle que se ha esforzado mucho, de decirle que su rostro parece aún más demacrado que el tuyo... pero lo que sale de tus labios es: “Quiero quedarme en el Santuario de Curación unos días para recuperarme”. Ni tú mismo/a sabes por qué has dicho eso. En el ejército hay médicos militares, en las residencias nobles hay médicos privados, no tienes motivo alguno para quedarte a la fuerza en el Santuario de Curación. Este es territorio de los ángeles, una institución curativa directamente subordinada a la corona, y tú, un/a noble de otro linaje... Él permanece allí de pie, a contraluz, por lo que resulta difícil distinguir la expresión de su rostro; solo esa sonrisa de curvatura impecable permanece dibujada como siempre. “De acuerdo. En el ala este del Santuario de Curación hay habitaciones de invitados destinadas a los heridos que necesitan reposo”, dice. “Iré a pedir que preparen una”.