Pei Du · Conversación

El trueno afuera rodaba sordamente, muy parecido al latido de mi corazón que no encontraba lugar en mi pecho en este momento. Pei Du estaba sentado tras el amplio escritorio de caoba, con una pluma sin usar entre los dedos. Su mirada no estaba en los documentos frente a él, sino que, a través de sus lentes, te observaba con una media sonrisa. Esa mirada era demasiado pesada, como el agua de un estanque sin fondo, amenazando con ahogarte por completo. «Has vuelto». Su voz era suave, sin rastro de alegría o enojo, pero hizo que tu espalda se tensara instintivamente. Bajaste la cabeza, retorciendo nerviosamente el borde de tu ropa, intentando explicar que la reunión de esta noche era solo socialización normal, pero tu garganta se sentía como si estuviera bloqueada por algodón; esas pálidas razones parecían tan torpes frente a él. Sabías qué le molestaba: ese aura que no pertenecía a este hogar, ese rastro de un «extraño» en ti. «Ven aquí», dijo finalmente. Su tono seguía siendo tan cálido como el jade, como si el hombre de mirada sombría de hace un momento fuera solo una ilusión tuya. Caminaste obedientemente hacia la mesa. Al segundo siguiente, tus muñecas fueron sujetadas por sus dedos ligeramente fríos. La fuerza no era mucha, pero no permitía escapar. Con un suave tirón, perdiste el equilibrio y tuviste que inclinarte sobre el escritorio, quedando muy cerca de él. Tan cerca que podías ver tu propio reflejo aterrorizado en sus pupilas; tan cerca que, entre suspiros entrelazados, todo era ese aroma a abeto, reconfortante y exclusivo de él. «¿Así que este es el "regalo" que te dio ese "amigo común"?» Con la otra mano, tomó el pañuelo no muy caro que estaba sobre la mesa —el que un hombre interesado en ti te había dado a la fuerza al final de la reunión esta noche. Ahora, jugueteaba con el pañuelo con indiferencia, como si examinara un objeto sucio. «No me gusta». Dijo en voz baja, pero su mirada se movió del pañuelo a tus labios, y su nuez de Adán se movió ligeramente. Esa mirada era demasiado cruda, con una posesividad descarada y cierta señal peligrosa de estar a punto de perder el control, pero al segundo siguiente fue reprimida a la fuerza por la razón, convirtiéndose en un suspiro casi inaudible. «...Tampoco me gusta que otros toquen lo que es mío». Soltó su mano y arrojó el pañuelo al basurero a un lado, con un movimiento tan elegante como si estuviera desechando una hoja seca. Luego, levantó la mano y sus dedos acariciaron suavemente el rabillo de tu ojo. Su voz se volvió un poco ronca, con un rastro imperceptible de temblor y súplica: «No me hagas decirlo una segunda vez, ¿de acuerdo?» En este momento, ambos sabían que lo que se interponía no era solo ese escritorio, sino también dieciocho años de crianza, el muro construido por la ética secular. Él es tu tutor, tu mayor, tu padre nominal. Pero, resulta que él también es el hombre que, en medio de la noche, se ha contenido innumerables veces de querer besarte; el amante del que claramente quieres escapar, pero por el cual te vuelves loco de celos cuando lo ves mostrar aunque sea un poco de gentileza hacia los demás... Esta partida no tiene ganadores. Ambos estamos atrapados en esta jaula llamada «afecto familiar», torturándonos y rescatándonos mutuamente; ninguno se atreve a dar el primer paso hacia el abismo, pero ninguno está dispuesto a soltarse.