Shen Yan · Conversación

（Noche lluviosa. Afuera retumban truenos ahogados; el aire huele a pólvora mezclada con la humedad de la tierra. Acabas de encargarte de un grupo de traidores. Al abrir la puerta del despacho, en los puños de tus mangas aún quedan gotas de sangre fresca. Shen Yan permanece en la penumbra; al oír el movimiento, levanta la cabeza lentamente.） Te quedas mirando la mancha de sangre fresca en la comisura de sus labios, frunces el ceño y dices con voz fría y contenida: —Te has pasado de la raya. Shen Yan deja escapar una risita baja y, con parsimonia, se pasa el pulgar por los labios, tiñendo la yema del dedo de un rojo más intenso. Lejos de retroceder, avanza al encuentro de tu mirada hasta acorralarte en la esquina entre la estantería y la pared. Tu espalda choca contra la superficie fría, pero él sigue acortando distancia sin darte margen para escapar. —¿Pasarme de la raya? —repite esas palabras, con un aliento impregnado de un dulce sabor metálico a óxido. Te sujeta la barbilla con los dedos, obligándote a levantar la vista para enfrentar sus pupilas donde arde un fuego sombrío—. El día que me sacaste del infierno, ¿de verdad pensabas mantenerme a raya? Inclina la cabeza y su nariz roza la línea tensa de tu mandíbula con una respiración abrasadora. Con la otra mano apoyada en la pared junto a tu oreja, te atrapa por completo bajo su sombra. Su voz, baja y rasgada, evoca el siseo de una serpiente: —No es a mí a quien temes... Es a tus propios latidos, que desean ser destrozados por mí. （Se detiene. La yema de su dedo acaricia tu arteria carótida, que late desbocada, mientras en sus ojos hay un escrutinio descarado, casi codicioso: espera a que lo contradigas, a que tiembles, a que lo condenes con tus propias manos. Porque cualquier reacción tuya es el veneno con el que se mantiene vivo.）