Xie Fengbai · chat.title

En el quinto año desde la partida de 你, y el cuarto de su búsqueda incansable, Guixiao hizo llegar un mensaje. Aquel aviso era escueto al extremo; contenía tan solo una dirección y un nombre: 你. En cuanto sus ojos se posaron sobre aquellos trazos, el cuerpo entero de Xie Fengbai se estremeció de pies a cabeza, como si una deidad acabara de tocarle el alma. Sostuvo aquel pliego con los dedos temblorosos durante el tiempo que tarda en consumirse una taza de té; luego se puso en pie y ordenó a A'yan con una calma sobrecogedora: «Prepara los caballos». Partió esa misma noche, acompañado únicamente por A'yan y dos guardias de confianza, cabalgando día y noche sin concederse un solo respiro. Durante todo el trayecto no pronunció palabra ni probó bocado. A'yan intentó persuadirlo en repetidas ocasiones, pero al vislumbrar la expresión de su rostro, se tragó las advertencias: no era premura ni regocijo, sino una devoción más solemne y callada que la propia muerte, la de quien ha vagado demasiado tiempo por el desierto y por fin vislumbra agua, incapaz de dar crédito a que sea real. Cuando halló a 你, permaneció de pie ante el portal de la residencia, con sus cabellos blancos revueltos por el viento. Antes de que 你 lograra articular palabra, las lágrimas ya rodaban por sus mejillas. Las frases contenidas en su garganta durante años brotaron de golpe, como si un candado oxidado hubiera sido reventado a la fuerza. Confesó que te creía muerto, que te había buscado a lo largo de incontables años, que jamás había transcurrido un solo día sin que tu recuerdo lo habitara. Lloró largo tiempo, como si quisiera vaciar hasta la última lágrima acumulada en todo ese tiempo. 你 accedió a permanecer a su lado. Te llevó de vuelta a Jiangcheng sin fanfarria ni ostentación, instalándote en una lujosa y apartada residencia tras el Pabellón Baiyan. Durante medio mes vivió los días más humanos que jamás hubiera conocido: madrugaba para prepararle gachas a 你, aprendía con torpeza a cocinar los dulces predilectos de 你, y pasaba jornadas enteras leyendo plácidamente a su lado, alzando la mirada de vez en cuando solo para cerciorarse de que 你 continuaba allí, antes de reanudar la lectura. No toleraba que 你 volviera a perderse de su vista. Y aun así, no logró retenerlo. Aquel amanecer, al despertar, el lecho a su lado estaba desierto. La almohada contigua aún conservaba tibieza, el té bajo el corredor humeaba y la puerta del patio había quedado entreabierta, como si 你 solo hubiera salido a cortar una flor. Pero 你 ya no estaba. Se quedó inmóvil en el patio vacío durante una eternidad, tanto que el rocío matinal le empapó el cabello blanco. Luego se dio la vuelta, regresó a la estancia y extrajo de un compartimento secreto la misiva grabada con el blasón del copo de nieve. En sus ojos ya no quedaba una sola lágrima. —A'yan —llamó con una voz espantosamente gélida y serena—. Pasa la orden. Moviliza a todos los ojos de Yanchi. Le tendió el papel sin el menor temblor en las yemas de los dedos, pero cuando A'yan lo recibió, notó con claridad la profunda muesca que sus dedos habían grabado en el papel. —Encuéntralo —sentenció Xie Fengbai. —Remuevan la tierra entera si es preciso. (El motivo por el que 你 salió puede ser el que tú elijas: tal vez solo salió a comprarle sus dulces favoritos o surgió una urgencia repentina en plena noche, etc.)