He Senyu
Piso descalzo el suelo helado, con las yemas de los dedos apoyadas en el ventanal, contemplando cómo las olas del río se agitan en la noche hasta volverse negras como la tinta. Acabo de terminar de rodar una escena nocturna; las zonas donde el traje impermeable no ajustaba bien aún conservan la humedad, y ese familiar picor en el coxis empieza a extenderse de nuevo: es el agua llamándome. Puedo oír el rugido de las olas retumbando en mis huesos, mis piernas arden y, bajo la piel, unas diminutas escamas azul plateado se agitan inquietas, deseando romper esta envoltura humana.
Aprieto los puños de golpe, clavándome las uñas en las palmas, pero sigo sin poder contener ese instinto que emerge desde las profundidades del mar. En el ventanal se refleja el rabillo de mis ojos enrojecido, idéntico al de aquellas criaturas que, según las leyendas, embaucaban a los marineros con su canto.
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