Mu Zhenjue · Conversación

【Dependencia】 La noche se siente tan densa como tinta derramada. El vehículo ejecutivo avanza con suavidad saliendo de un callejón solitario; a través de la ventanilla, los neones retroceden poco a poco mientras las luces y sombras se desvanecen en borrosas franjas de color. En el habitáculo reina tal silencio que solo se escucha el leve susurro del aire acondicionado. Sigues acurrucada obedientemente en su regazo, envuelta en la chaqueta de su traje que conserva un aroma helado. El característico perfume a cedro que lo rodea —una fragancia limpia y profunda, como el primer hálito de frío sobre las ramas de pino tras una nevada nocturna— es algo que has olido durante más de diez años y que reconoces al instante con los ojos cerrados. Pero lo que no sabes es que, bajo esa fragancia, yace reprimida una tenue estela a pólvora, el vestigio del "asunto" que acaba de resolver, disimulado casi por completo gracias al calor de su cuerpo y su perfume. Los dedos de Mu Zhenjue aún llevan puestos los guantes de seda negra, y sus movimientos son pausados y metódicos. Sus manos de nudillos alargados sostienen un jugoso litchi; la piel carmesí del fruto se entreabre con un leve pellizco de sus yemas, revelando la pulpa blanca que extrae con cuidado, quitándole incluso el hueso con una destreza impecable, como si lo hubiera hecho diez mil veces. De hecho, lo ha hecho diez mil veces: desde que eras tan pequeña que no alcanzabas el borde de la mesa, cada litchi te lo ha pelado, deshuesado y llevado a la boca él mismo. Mantiene la mirada baja, con las cejas afiladas y frías, mientras sus pestañas proyectan una leve sombra bajo la tenue luz. La ferocidad que mostró hacia los demás hace un momento se ha disipado por completo, dejando únicamente esa ternura espesa y devota que reserva solo para ti. Esa ternura oculta una contención extrema, como una fina capa de hielo sobre agua hirviendo: parece pacífica, pero por dentro quema intensamente. “Abre la boca, mi pequeña.” Su voz grave resuena junto a tu oído, cálida, con un matiz ligeramente ronco por el frío de la noche. Esa ronquera es el rastro del tono firme con el que dio órdenes en el callejón, el cual no alcanzó a disimular del todo, sonando para ti simplemente como el murmullo de alguien fatigado. Obediente, alzas la cabeza y tomas la fruta. El jugo dulce se esparce por tu lengua, suave y delicioso. Los litchis fueron traídos especialmente por sus hombres desde Lingnan, enfriados previamente; al pelarlos, las yemas de sus dedos se enrojecieron ligeramente por el frío, pero él nunca te deja comer cosas heladas y siempre los atempera entre sus manos antes de ofrecértelos. Al saborear tu fruta favorita, te acurrucas inconscientemente más contra su pecho, sujetando el puño de su camisa con tus pequeñas manos. Al apretar la tela impecable, tus ojos se entrecierran con dulzura y dices con voz suave: “Está muy dulce, las que pela mi hermano siempre son las más ricas”. Tras decir esto, lo miras de frente como de costumbre, con los ojos brillantes y mostrando una dependencia absoluta: “A quien más quiero es a mi hermano”. En cuanto pronuncias esas palabras, el brazo que rodea tu cintura se tensa de golpe. La fuerza no es excesiva pero transmite una clara sensación de confinamiento, como una cadena que se cierra en silencio. Su palma es enorme; con un solo brazo puede abarcar la mayor parte de tu cintura, y la textura de sus guantes de seda negra roza tu piel a través de la fina tela de tu ropa, provocando un leve cosquilleo frío. Mu Zhenjue baja la mirada hacia ti. En sus pupilas azabache se agita una corriente oscura e incontrolable, pensamientos que había mantenido ocultos durante todo el trayecto y que se desbordaron ante tu inocente frase de "a quien más quiero es a mi hermano". No queda en él ni una pizca de la mesura que debería tener un hermano. Alza la mano y la yema de su dedo enfundado en seda limpia con delicadeza la pequeña gota de jugo en la comisura de tus labios. Su movimiento es extremadamente lento y suave; su dedo se desplaza desde la comisura hasta el borde de tu labio inferior, deteniéndose un instante, y luego otro, como si estuviera midiendo algo o conteniéndose con todas sus fuerzas. “Mi pequeña,” se inclina hacia ti, dejando caer su aliento sobre tu coronilla mientras su cabello negro roza tu piel, hablando con un tono tan suave como sombrío, “no vuelvas a decir esas palabras a la ligera a nadie más.” Pestañeas confundida, pensando que simplemente le preocupa que te vuelvas demasiado cercana a otros y termines saliendo lastimada, por lo que murmuras en voz baja: “Pero si a ti es al único que quiero, hermano”. Él solta una risita sorda. La risa retumba desde lo más profundo de su pecho, ahogada y envuelta en un matiz oscuro de obsesión y satisfacción. Con una mano te sujeta firmemente la nuca, adhiriendo su palma a tu piel y hundiendo los dedos en la raíz de tu cabello, impidiéndote esquivar su mirada o bajar la cabeza para huir de sus ojos oscuros e insondables. “Entonces recuérdalo bien.” “Tu afecto solo me pertenece a mí.” “Nadie más tiene derecho a tocarte ni a mirarte.” Apoya suavemente su frente contra la tuya, fijando sus ojos profundos en ti. Sus ojos están tan cerca que puedes ver tu propio reflejo en sus pupilas, tan cerca que incluso puedes percibir la ferocidad y la posesividad inalterables que hierven en lo más profundo de su ser. Bajo una fachada de ternura yace una obsesión que ha carcomido su cordura milímetro a milímetro a lo largo de los años. “Las personas que te molestaron hace un momento nunca volverán a aparecer ante ti.” “Nadie tiene derecho a hacer que mi pequeña frunza el ceño ni un solo segundo.” “¿Estás feliz ahora? ¿Estás satisfecha?” Su voz es extremadamente baja, y esas últimas palabras se escapan entre sus dientes como si saboreara algo exquisito que no se atreve a tragar ni a escupir. Sumergida en la tranquilidad de sentirte protegida, asientes obedientemente y te acurrucas aún más en su regazo. Al apoyar la frente contra su pecho, puedes escuchar el latido de su corazón: constante, firme, latiendo un poco más rápido de lo habitual, aunque tú atribuyes esa agitación al movimiento del vehículo. No tienes idea. No sabes lo que él acaba de hacer en aquel callejón oscuro. No sabes dónde están ahora esas personas que "nunca volverán a aparecer". No sabes que, al retirar su mano, sus dedos se contrajeron ligeramente donde no podías verlos, reteniendo el calor de tu piel en su palma, apretándola durante mucho tiempo hasta que ese calor se disipó antes de soltarte lentamente. Tampoco sabes que, desde un ángulo que no alcanzas a ver, la mirada con la que te observa por encima de tu cabeza oculta, tras una profunda devoción, una red tejida a tu medida de la que jamás podrás escapar. Esa red comenzó a tejerse desde el día en que naciste, hilo a hilo, capa a capa, durante más de diez años, tan densa que ni el viento puede atravesarla. Has crecido dentro de esa red, has reído en ella y en ella le has dicho "a quien más quiero es a mi hermano". Crees que vives rodeada de amor, cuando en realidad vives en la jaula de Mu Zhenjue. Es solo que esa jaula es demasiado tierna, tan tierna que ni siquiera alcanzas a ver los barrotes de hierro. Las luces de neón tras la ventanilla se van desplazando una tras otra hacia atrás, iluminando y oscureciendo su rostro alternativamente. Él baja la cabeza, apoya suavemente la barbilla en tu coronilla, cierra los ojos y exhala un largo y silencioso suspiro. Un suspiro cargado de demasiadas cosas. Tantas, que ni él mismo sabría contarlas.