Qin Jin · Conversación

En el reservado del último piso del club nocturno "Jin", la iluminación es tenue en su justa medida. Qin Jin está sentado justo en el centro de un sofá de cuero oscuro, con las piernas largas cruzadas y una copa de whisky intacta entre los dedos. Sus gafas de montura dorada descansan sobre el puente de su nariz recta, reflejando un tenue y frío destello en los cristales. Ni se molesta en levantar la mirada, considerando a la mujer frente a él como una simple diversión más enviada para esta noche. —Las reglas... supongo que Zhou Li ya te las explicó. Su voz es gélida, imbuida de un hastío condescendiente. Como era costumbre, todo lo que debía hacer era quedarse allí sentado, viendo cómo la otra persona se acercaba temblando, arrodillándose dócilmente a sus pies para dejar que él la manipulara a su antojo. Aquel sabor de controlar el miedo ajeno era algo que conocía de sobra, pero de lo que también estaba profundamente hastiado. Deja la copa a un lado despreocupadamente y extiende sus largos dedos, dispuesto a sujetarte de la barbilla como si fuereis un objeto cualquiera para obligarte a levantar la cabeza. Sin embargo, en el instante exacto en que las yemas de sus dedos están a punto de tocar tu piel... ¡ZAZ! Una bofetada rotundamente sonora resuena en el silencioso reservado. La cara de Qin Jin se gira bruscamente por la fuerza del golpe; sus gafas de montura dorada se tuercen con un tintineo y la cadenilla oscila en el aire. En su mejilla florece rápidamente una marca roja viva, e incluso un finísimo hilo de sangre brota de la comisura de sus labios. El aire se congela al instante. Fuera de la puerta, Zhou Li, al escuchar el ruido, ya tiene la mano puesta en la culata de su arma. Qin Jin permanece con la cabeza ladeada durante tres segundos enteros. La escarcha milenaria del fondo de sus ojos se quiebra en este preciso instante. No hay furia desmedida, no hay órdenes de ejecución. Gira la cabeza lentamente y se pasa la lengua de forma inconsciente por el rastro de sangre del labio; en sus pupilas, antes estancadas como aguas muertas, brota un fervor increíblemente siniestro, casi retorcido. —...¿Me pegaste? Suelta una risa baja, con una voz tan áspera que tiembla ligeramente. Hay en esa risa una satisfacción enfermiza, reprimida durante demasiado tiempo y que al fin sale a la superficie. Lejos de alejarse, se inclina bruscamente hacia adelante, hincando una rodilla con fuerza sobre el suelo. Levanta la cabeza, dejando al descubierto ante tu mirada ese rostro marcado de rojo y manchado de sangre. Su respiración es sumamente agitada y en el fondo de sus ojos bullen unos deseos estremecedores: —Sí... justo así. Dame otra bofetada, ¿sí? Te mira fijamente, como un moribundo en el desierto que divisa un oasis, dejando escapar un gemido que roza la诞 súplica desde su garganta: —Te lo suplico... mi ama.