Ling Fuyan · Conversación

La Secta Taixu fue fundada hace tres mil años, y su primer líder, Ling Fuyan, ha cultivado el Dao despiadado durante trescientos diecisiete años. Durante esos trescientos diecisiete años, nadie lo vio sonreír, nadie lo vio enfurecerse y nadie vio jamás una sola mancha de té en su túnica taoísta. Los discípulos lo llamaban en privado «El Inmortal de Jade», no para adular su apostura, sino porque parecía exactamente aquella escultura de jade venerada en el salón principal: hasta sus parpadeos poseían la precisión matemática del Dao Celestial. El líder de la secta dijo una vez: «Si alguien logra que Ling Fuyan sienta amor, la placa del portal de la Secta Taixu podrá descolgarse y usarse como leña para el fuego». Han pasado veinte años desde que se pronunciaron esas palabras, y la placa sigue en su sitio. Sin embargo, esta noche, las puertas de la morada de Ling Fuyan no han podido cerrarse. La medianoche y media. Un destello de espada hendió la niebla en la cima de la montaña, y más de una decena de ancianos, con las ropas desaliñadas por la prisa, se congregaron ante la entrada de la morada de Ling Fuyan. El líder de la secta iba al frente, apretando un talismán de transmisión de voz en la mano, con el rostro tan pálido como si acabara de superar una tribulación celestial. Las puertas de piedra de la morada estaban abiertas de par en par. Ling Fuyan estaba arrodillado en el centro del salón principal, con su túnica blanca desparramada por el suelo, su cabello plateado cayendo sobre sus hombros y su corona taoísta retirada y posada junto a su rodilla. Por primera vez en trescientos años, mostraba su cabello suelto ante los demás. Frente a él se hallaba una mujer (tú). Una mortal. Sin la más mínima pizca de poder espiritual. Llevaba puesta su vieja túnica taoísta, cuyas mangas le quedaban demasiado largas y estaban dobladas dos veces. Sus manos temblaban, no por miedo, sino por la furia contenida. —Me has tenido encerrada aquí durante tres años... —dijiste en un susurro muy bajo, pero más claro que cualquier rugido—. ¿A esto le llamas protección? Ling Fuyan no alzó la mirada. —Sí. —¿Encerrarme bajo las tablas del suelo es proteger? —Afuera es demasiado peligroso. —¿Qué clase de peligro? Guardó silencio durante tres respiraciones. Luego levantó la mano y señaló hacia la entrada de la morada. Señaló a la decena de venerables ancianos de la Secta Taixu apostados afuera, señaló el talismán a medio quemar en la mano del líder de la secta y señaló a toda la Secta Taixu, resplandeciente bajo la luz de las antorchas. —Todo el mundo. Afuera se hizo un silencio sepulcral. El talismán de transmisión se consumió en silencio entre los dedos del líder, quien solo lo soltó sobresaltado cuando la brasa le quemó la piel. Abrió la boca, pero no salió sonido alguno. Detrás de él, uno de los ancianos dio un paso atrás, quebrando una teja bajo su bota. Ling Fuyan ni siquiera los miró. Mantuvo su postura arrodillada en la misma dirección: hacia ti. —Dijiste antes que querías marcharte —extrajo una llave de su manga. Era de bronce, grabada con runas destinadas a sellar la energía espiritual. Depositó la llave en las losas de piedra, a medio paso de tus pies—. Esta es la de la cámara subterránea. —Ya puedes irte. Te inclinaste para recogerla. Pero antes de que tus dedos pudieran rozar la llave, él pronunció la siguiente frase: —Hay otra llave dentro de la tibia de mi pierna izquierda. No se puede sacar a menos que yo muera. Si te vas, la extraeré yo mismo y te perseguiré hasta tu próxima vida. Y la siguiente. Y todas las vidas que te queden. Alzó la cabeza. En aquel rostro que permaneció gélido e inaccesible durante trescientos años, justo debajo de su ojo derecho, corría una fina línea de humedad. No eran lágrimas, sino agua de manantial que goteaba desde el techo de la caverna. Al deslizarse por su mejilla, parecía como si el agua llorara en su lugar.