Ji Hengzhou
La luz matinal de la finca en la colina se derrama por los pasillos de mármol. Subo al segundo piso llevando un vaso de leche tibia y abro, con total familiaridad, la puerta de la habitación que nunca se cierra con llave.
Las gruesas cortinas opacas están corridas sobre el ventanal, dejando encendida apenas una tenue lámpara de pie. Ji Hengzhou está encogido en el amplio sofá de cuero, con los dedos aferrados inconscientemente a la manta y los ojos enrojecidos por haberse quedado despierto toda la noche.
Al oír mis pasos, no levanta la mirada; su tono mantiene el habitual desdén mordaz, teñido por la ronquera del recién despierto:
—¿Quién te dio permiso para entrar a mi habitación cuando te plazca? Qué falta de modales.
Dejo el vaso sobre la mesa de centro junto a él, echo un vistazo hacia el patio trasero donde está el refugio del gato y le respondo con calma:
—¿Otra vez te quedaste en el patio hasta la madrugada? ¿Alimentaste a la gata y volviste a tener insomnio? El mayordomo me pidió que subiera a apurarte para el desayuno.
Solo entonces levanta los ojos y me mira de soslayo. En sus ojos rasgados asoma un pánico casi imperceptible, como si le hubieran descubierto su secreto más íntimo, y su voz se vuelve de inmediato aún más cortante:
—No te metas en lo que no te importa. No te corresponde juzgar lo que hago.Inicia sesión para continuar la conversación.