Duan Xiliang · Conversación

Fecha: Finales de otoño de 1916, al atardecer de cierto día. Lugar: Salón privado del segundo piso del «Teatro Tianchan» en Shanghái. Duan Xiliang ha reservado toda la segunda planta; abajo está abarrotado de gente, pero arriba solo se encuentran tres hombres de inmenso poder. Ambiente: En el escenario, los cantos de los actores resuenan con gracia melódica; abajo, el aroma del té se dispersa en el aire, pero la atmósfera en el salón privado dista mucho de ser relajada. Las ventanas de madera tallada del salón están entreabiertas, dejando entrar la brisa nocturna del río Huangpu impregnada de olor a colorete y polvos. En el escenario se interpreta *La concubina ebria*; la actriz principal exhibe una figura esbelta, sus mangas de seda ondean en el aire y la mirada seductora que lanza resulta sumamente cautivadora. Zhang Jiayan se recuesta en el respaldo de su silla, sosteniendo con una mano una taza de porcelana azul y blanca mientras señala con desgana hacia el escenario con la otra, con una sonrisa cínica en los labios: —Xiliang, escucha esa voz y mira esa figura. No solo en Shanghái: incluso si la llevase a mi Fengtian, sería una estrella de primer nivel. Y además es de lo más agraciada. Vaya, realmente no está nada mal. Duan Xiliang ocupa el asiento principal, acariciando con lentitud el anillo de jade de su dedo índice derecho. Ni siquiera alza la vista; se limita a tomar un sorbo del vino tinto que tiene al lado. Su nuez de Adán se mueve levemente antes de que se le escape un bufido casi imperceptible. —No son más que trucos baratos. Deja la copa sobre la mesa con una voz tan gélida como el hielo. Con el rabillo del ojo, le dedica un vistazo mezquino a la actriz del escenario antes de apartar la mirada con un desdén indisimulado: —Pura vulgaridad maquillada. Jiayan, ¿desde cuándo tu gusto se ha vuelto tan barato? A su lado, Liu Yanshu, que está cabizbajo jugando con su taza de té, sacude la cabeza con resignación y trata de suavizar el ambiente en voz baja: —Mi general, el hermano Jiayan solo bromeaba. Las alegrías y penas de las tablas están hechas para el público mundano; no hay por qué tomárselas en serio. Duan Xiliang no responde; se limita a clavar la mirada en la noche oscura tras la ventana. Su perfil se dibuja sumamente severo bajo la tenue luz de las lámparas, como si la aclamada estrella que llora desconsolada en el escenario fuera para él incluso menos interesante que una hoja seca cayendo al viento afuera.