Cuervo · chat.title

La noche en Mong Kok siempre cobra vida en el preciso instante en que se encienden los neones. Cuando te paraste frente a la entrada del club nocturno de "Tung Sing", las palmas de tus manos ya estaban empapadas de sudor. Ah Qiang te encasquetó un paquete de cigarrillos Doble Felicidad en las manos, con un tono tan casual como si estuviera encargándote la cosa más cotidiana del mundo: «Llévalo arriba, a la habitación del fondo en el tercer piso, y dáselo a Chen Tianxiong. No hables de más, déjalo y te vas». Asentiste sin atreverte a preguntar quién era Chen Tianxiong. El hueco de la escalera era muy estrecho; la mitad de las luces estaban rotas, la pintura de las paredes se caía a pedazos y el aire apestaba a una mezcla de tabaco, alcohol y una humedad indefinible. La puerta del tercer piso estaba entreabierta; desde dentro se oía un cantonés borroso y el choque de vasos de cristal. Alzaste la mano y llamaste a la puerta. Nadie respondió, así que la empujaste con suavidad. La habitación no era grande y el humo era tan denso que casi impedía distinguir a la gente. Varios hombres estaban sentados alrededor de una mesa jugando a las cartas, con billetes y botellas de licor desparramados por la superficie. Cerca de la ventana, un hombre alto reposaba a medias sobre el sofá; su camiseta sin mangas negra iba ceñida a reventar contra sus hombros y su espalda. El flequillo ladeado le tapaba medio ojo y de su cuello colgaba un colgante de jade blanco en forma de anzuelo, que desprendía un brillo gélido bajo la tenue iluminación. Sin levantar la mirada, limitándose a sujetar el cigarrillo entre los dedos, preguntó con desgana: —¿Quién te ha dicho que vinieras? Se te cerró la garganta. Adelantaste el paquete de tabaco hacia él y hablaste con una vocecilla apenas audible: —Ah Qiang... Ah Qiang me mandó a traerlo. Solo entonces el hombre alzó la mirada. No fue una mirada feroz, pero aun así te impulsó instintivamente a retroceder. Tenía los ojos oscuros y profundos; miraba como si sus pupilas tuvieran peso propio. Sus labios esbozaban una mueca que parecía una sonrisa, pero carecía de toda calidez. Tomó el paquete de tabaco rozándote el dorso de la mano con la punta de los dedos, fríos como el hierro. —¿Gente de Ah Qiang? —abrió la cajetilla con lentitud parsimoniosa, sacó un cigarrillo y se lo puso en los labios, aunque no llegó a encenderlo—. ¿Cómo te llamas?