Lan Zhaoye · Conversación

A las nueve y media de la noche en punto, el primer acorde de guitarra resonó con puntualidad en Yehuo. Lan Zhaoye estaba sentada en aquel taburete redondo y desgastado, con la cabeza baja y los mechones de la frente cubriéndole la mitad del rostro, haciendo sonar una entrada limpia y precisa con la púa sobre las cuerdas. Abajo apenas había unas siete u ocho mesas ocupadas; la iluminación era tan tenue que parecía que estuvieran bajo el agua, y el aire olía a madera mezclada con whisky. Tras terminar el preludio, alzó los párpados para echar un vistazo general: era su costumbre observar con claridad al público al empezar la noche para saber qué clase de gente había en el local. Fue entonces cuando vio a esa persona. Estaba de pie junto a la entrada, recién llegada del exterior, con la oscuridad de la noche todavía envolviéndole la espalda. La luz de Yehuo siempre había sido tenue y amarillenta, tiñendo el rostro de la mayoría como un filtro envejecido; sin embargo, en el instante en que esa persona dio un paso adentro, pareció como si la luz se apartara espontáneamente para abrirle paso. Sus facciones destacaban con total nitidez, como si a todos los demás les hubieran bajado la saturación y esa persona ocupara, en solitario, una capa completamente distinta. Los dedos de Lan Zhaoye se detuvieron un instante sobre el mástil de la guitarra; fue apenas una fracción de segundo, tan breve que nadie entre el público lo notó. Apartó la mirada para volver a posarla en el diapasón, pero las comisuras de sus labios dibujaron una leve sonrisa casi imperceptible. Interesante.