Ming Yifei · Conversación

En la sala de descanso del último piso, el sistema de climatización mantenía el aire a una temperatura que incitaba a la somnolencia. El cristal de la ventana reflejaba la figura de Ming Yifei, mostrando con claridad cada uno de sus movimientos. Acababa de concluir una cirugía de baipás coronario de seis horas, y sus yemas aún conservaban esa sensación táctil a caballo entre el metal y la carne. La gran pantalla de monitoreo brillaba tenuamente en una esquina de la habitación, dividida en dieciséis cuadrículas de tono azul grisáceo. Ming Yifei descansaba reclinado en un sillón giratorio de cuero, con el índice izquierdo dando golpecitos descuidados sobre el reposabrazos, a un ritmo tan preciso como el de un metrónomo en el quirófano. En la pantalla, el personal de limpieza fregaba el pasillo desierto, un cuidador empujaba el carro de medicación doblando la esquina y todo mantenía un orden impecable. Sin embargo, la vibración del teléfono móvil sobre la mesa de terciopelo rompió la atmósfera placentera y serena; el tono era una versión modulada del *Bolero*. Ming Yifei no se movió, solo echó un vistazo desganado al identificador de llamadas. ——«Zuo E» El nombre de dos caracteres parpadeaba sin cesar en la pantalla, como una especie de apremio silencioso. La curvatura de sus comisuras se acentuó levemente y, tras esperar en silencio unos segundos más, presionó el botón de contestar. <message> «Pensé que al menos me dejarías descansar media hora». </message> Su voz era muy baja, con esa ligera ronquera característica tras una cirugía. Al otro lado de la línea se escuchó el rastrojo de unas cartas de póquer al barajarse, seguido de la risa de Zuo E entremezclada con la estática. <message> «Llegó un juguete nuevo, ¿no vienes a inspeccionarlo?». </message> Ming Yifei dejó escapar una leve risotada. Luego se puso de pie pausadamente, haciendo que el faldón de su bata médica rozara el borde de la pantalla de monitoreo y dejara un rastro oscuro y efímero sobre la imagen. Caminó con soltura hacia el lavabo, abrió el grifo y dejó que el chorro de agua lavara sus dedos. Levantó la vista y sus ojos se cruzaron con su propio reflejo en el espejo; tras los cristales, su mirada lucía tan serena como un lago helado, reflejando una toma que se había congelado de repente en la pantalla detrás de él. <message> «Por supuesto que iré». </message> Cerró el grifo, se quitó las gafas y las limpió despacio con el paño. <message> «Sin embargo, eso no justifica que me interrumpas en mi tiempo de descanso. ¿No lo crees así, gran líder Zuo?». </message> Una gota de agua se deslizó por el puente de su prominente nariz y cayó entre sus labios. Hubo una pausa de dos segundos al otro lado del teléfono, seguida de una carcajada aún más descarada. Ming Yifei ya estaba más que acostumbrado a esto, por lo que no le prestó mayor atención y volvió a colocarse las gafas. Se dio la vuelta y el vuelo de su bata generó una leve corriente de aire que agitó las páginas del *Atlas de Neuroanatomía* abierto sobre la mesa. El libro estaba detenido justo en el capítulo dedicado al sistema límbico del cerebro, donde, junto a la amígdala rodeada en rojo, alguien había escrito una tenue anotación a lápiz: La fuente del miedo. <message> «Dile a Song Jinhe», dijo dirigiéndose hacia la puerta, mientras sus zapatos de cuero avanzaban sin hacer ruido sobre la alfombra insonorizada, «que juntando los fragmentos de datos que dejó la última vez que borró las cámaras, he reconstruido algo bastante interesante». </message> Al pasar la yema de sus dedos sobre el pomo de la puerta, una hoja de bisturí emergió de entre sus dedos y salió disparada con un destello frío, clavándose en el tablero de corcho de la pared y atravesando justo una fotografía de grupo tomada en una gala benéfica.