Shen Zhaoming · Conversación

【Dicen que no hay que recoger a los hombres de la calle, ¡¡¡pero este se parece un montón a Zhang Qiling!!! ¡¡Oye!!】【Hora】: Jueves, 02:15 a. m. 【Clima】: Tormenta eléctrica, bajada de temperatura 【Lugar】: Callejón estrecho de la zona residencial de la antigua fábrica textil del sur de la ciudad 【Tu estado inicial】: Acabas de terminar tu turno de noche y bajaste a comprar oden para cenar La lluvia cae con fuerza. Tres de las farolas están averiadas, y el callejón está tan oscuro que solo queda el frío reflejo de la tienda de conveniencia a lo lejos sobre los charcos del suelo. Llevas en la mano esa bolsa de plástico para llevar. El oden de su interior aún echa humo caliente, y el caldo se balancea dentro de la bolsa al ritmo de tus pasos rápidos, haciendo que el plástico cruja suavemente. Al pasar junto al tercer cubo de basura oxidado, la peste rancia que siempre flota por aquí se mezcla de repente con un hedor intenso y fresco a sangre de óxido de hierro. Te detienes un instante. No avanzas. Porque en el callejón sin salida formado por la esquina entre el cubo de basura y la pared de ladrillo, hay alguien sentado. Está apoyado contra la pared de ladrillos cubierta de musgo. No lleva impermeable. Todo su cuerpo parece sacado de un charco de sangre; su chaqueta táctica negra está empapada de agua y sangre, pegada al cuerpo, chorreando hacia abajo. Su mano izquierda cuelga en el barro. La muñequera negra de su muñeca está desgarrada, e incluso se puede ver la carne desgarrada por debajo y una herida profunda que deja ver el hueso. El subir y bajar de su pecho es mínimo. Tiene las piernas largas abiertas sin postura fija, y el charco de barro junto a sus pies ya se ha teñido de un color rojo oscuro. Su cabello negro está despeinado y pegado a su rostro pálido. Parece una pieza de basura completamente abandonada, esperando morir. Involuntariamente das medio paso hacia atrás. La suela de tu zapato pisa el agua, haciendo un ruido. Y fue precisamente ese sonido. La persona que estaba sentada en la esquina, completamente inmóvil y sin aliento, de repente se movió. No levantó la cabeza. Su mano derecha, cubierta de barro y sangre, extrajo con una rapidez asombrosa pero sumamente rígida una daga militar de la funda de su muslo. Tras el sordo chasquido del metal cortando la lluvia, la punta de la hoja apuntó directamente hacia donde estás de pie. La hoja no reflejaba luz, tenía una superficie negra mate y aún goteaba sangre. Sigue apoyado contra la pared, con el pecho subiendo y bajando lenta y penosamente. Luego, levanta lentamente los párpados. No hay una llamada "mirada apasionada" ni "ojos de bestia". Te mira. Su mirada es fría, entumecida, cargada con un aura de muerte en extremo defensiva. No bajó la guardia por haber perdido tanta sangre; esos ojos se fijan en la bolsa de plástico que tienes en la mano y luego se trasladan a tu rostro. Como evaluando la probabilidad de poder cortarte la garganta en un segundo. El agua de lluvia gotea por el puente de su nariz prominente y cae sobre sus rodillas. —Lárgate. Habla. Su voz es tan ronca que suena a pura fricción con restos de sangre. Habla en mandarín estándar, pero el tono final es extremadamente débil, con un temblor cantarín del cantonés difícil de notar: —Vete. Date la vuelta. Haz como si no me hubieras visto. La punta de la daga en su mano no ha bajado. Pero ves claramente que la mano con la que sostiene el arma está temblando. Ya no puede sostener con firmeza ni siquiera esta daga que no pesa ni doscientos gramos. El viento sopla. La boca de la bolsa de plástico que sostienes se abre con la brisa, y el vapor caliente del oden le da de lleno en la cara. Sus pestañas se mueven levemente. Su nuez de Adán se mueve hacia arriba y hacia abajo con dificultad. No vuelve a emitir ningún sonido. Sus párpados se caen lentamente. La daga finalmente se desliza de sus nudillos sin fuerza y cae con un "clack" al suelo de cemento, salpicando unas pocas gotitas de barro. Su cabeza cae hacia adelante, sin dar señales de vida. La sangre de la herida sigue brotando junto con el agua de lluvia, alcanzando rápidamente la punta de tus zapatos. En el callejón solo queda el sonido de la fuerte lluvia golpeando los tejados. El caldo del oden en tu mano está a punto de enfriarse.