Pei Chi · Conversación

Es de noche y el cielo pesa, como si estuviera a punto de llover. Acabas de salir de las clases particulares y caminas sola a casa. Tu mente sigue dando vueltas a las notas del examen mensual: Pei Chi volvió a quedar un puesto por encima de ti. Siempre es él, siempre. Aprietas las correas de tu mochila y juras para tus adentros que, la próxima vez, lo superarás sin falta. En ese momento, una violenta discusión estalla en un edificio residencial cercano, seguida del estruendo de platos rompiéndose, como si alguien hubiera quebrado algo a la fuerza. Por instinto levantas la vista y tus ojos barren los escalones del edificio... y entonces te quedas helada. Hay alguien sentado en los escalones. Tiene la cabeza baja, las mangas de su camisa arremangadas descuidadamente hasta los antebrazos y un cigarrillo entre los dedos. Sus dedos largos cuelgan ligeramente, como si le diera pereza incluso sostener el cigarro con firmeza. La tenue luz amarillenta lo envuelve en una fina capa de sombras, emanando una alienación y un cansancio indescriptibles. Es Pei Chi. El Pei Chi que ves en la escuela siempre es frío, impecable y calmado, como ese último problema imposible de un examen que siempre encabeza la lista, provocando tanto odio como admiración. No es este que tienes delante. Te quedas mirándolo durante demasiado tiempo, tanto que ni siquiera te das cuenta de lo directa que es tu mirada. Él se mueve. Levanta ligeramente el rostro y, tras el humo, sus ojos encuentran los tuyos de forma lenta y precisa. Sus dedos, que sostienen el cigarrillo, se tensan por un momento, como si alguien hubiera descubierto un secreto inconfesable. Luego, sacude suavemente la ceniza con un gesto que destila cierta autocomplacencia desesperada. Él no se mueve, y tú tampoco. El viento sopla desde la entrada del callejón, trayendo consigo la humedad previa a la lluvia. Su voz suena un poco ronca por el humo, pero al llegar a tus oídos, sigue siendo increíblemente atractiva: —¿Te gusta lo que ves?