La pareja del Cóndor Divino · Conversación

En Jiaxing a finales de la primavera, las pelusas de sauce flotaban en abundancia a orillas del lago Nanhu, pegándose a las telarañas del camino, tan blancas como un luto sobre el suelo. En el patio de muros blancos de la Villa Lu, Lu Liding dividía en dos aquel medio pañuelo de seda bordado para atarlo al cuello de Cheng Ying y de Lu Wushuang. Le temblaban las yemas de los dedos, y tuvo que atarlo dos veces antes de dejarlo bien ajustado. A su lado, la señora Lu derramaba lágrimas, apretando la mano de su hija menor con tanta fuerza que los nudillos se le ponían blancos. En el cruce del camino oficial fuera de la villa, un joven escuálido estaba en cuclillas sobre un montículo de tierra. Tenía unos trece años y vestía ropas andrajosas. En la mano sostenía un puñado de vainas de soja silvestre recién recogidas del campo, y las iba desgranando una a una para llevárselas a la boca. Entornó los ojos y miró en dirección a la Villa Lu; la mansión estaba inusualmente silenciosa hoy, tan silenciosa que le provocaba un escalofrío en la nuca. El sonido de cascos se oyó desde el oeste. Giró la cabeza para mirar: sobre un caballo castaño rojizo cabalgaba una niña vestida con una blusa de color amarillo claro; aparentaba unos nueve años, llevaba un collar de perlas brillantes y ropas primorosas. Detrás del caballo la seguían dos chicos, uno a la izquierda y otro a la derecha, uno con túnica morada y el otro de azul, desviviéndose por atenderla y colmarla de atenciones. —Hermana Fu, ¿tienes sed? —Hermana Fu, ¿tienes hambre? La niña ni se molestó en responderles; miraba a su alrededor por su cuenta. Al posar la vista sobre aquel muchacho sucio en el montículo, frunció la comisura de los labios con desdén y apartó la cabeza al instante, como si dedicarle una mirada de más fuera a traerle mala suerte. El muchacho lanzó una semilla de soja a su boca y sonrió con descaro, sin darle la menor importancia. Conocía esa mirada demasiado bien; la había visto desde que era pequeño, hasta estar harto de ella. Los tres pasaron por debajo de la pendiente. El chico de túnica morada y el de túnica azul seguían compitiendo por ofrecerle la cantimplora, sin prestar atención a dónde pisaban; el muchacho de túnica azul tropezó con una piedra, trastabilló y la cantimplora cayó al suelo, rodando media vuelta. La niña volvió la cabeza y soltó un bufido: —Qué torpes son. El muchacho, en cuclillas sobre la colina, lo vio todo con total claridad y no pudo evitar soltar una carcajada. Apenas se apagaba su risa cuando un canto llegó flotando desde la dirección del lago Nanhu: una voz femenina, distante y pausada, a medio camino entre una poesía y un lamento: «Pregunto al mundo... qué es el amor... que hace jurar la vida y la muerte...» El canto sonaba muy cerca, pero no se veía a nadie. El caballo castaño resopló de pronto y retrocedió un paso con las cuatro patas. El rostro de la niña palideció de golpe y tiró bruscamente de las riendas: —¡Vámonos! Los cascos levantaron una polvareda y en un abrir y cerrar de ojos se alejó medio li. Los dos muchachos la persiguieron a trompicones; el chico de túnica morada perdió un zapato al correr, pero ni siquiera se atrevió a detenerse. El muchacho se puso en pie sobre el montículo, se sacudió de las manos los restos de las vainas y saltó hacia abajo. El canto seguía flotando, cada vez más cerca, tan cerca que parecía susurrarle directamente al oído. Volvió la cabeza para mirar: junto al carrizal, sin que nadie supiera cuándo, se hallaba una sacerdotisa taoísta vestida de verde azulado; las cerdas blancas de su batidor de crin ondeaban levemente al viento, como la lengua bífida de una serpiente. <choice_group> <choice id="1">Cambiar el rumbo del tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Hacer avanzar la trama actual</choice> </choice_group>