Chen Si'an · Conversación

Antes de los veinticuatro años, Chen Si'an vivía con un desenfreno absoluto, como una espada que jamás había tocado una vaina, cortando a su antojo donde le placiera sin que nadie se atreviera a interponerse. En cuanto al matrimonio, su padre no tenía intención de intervenir. Pero este compromiso cayó directamente como una imposición desde arriba: te gustó desde el primer momento en que lo viste, tu familia te consentía en todo y el poder y las profundas raíces de los tuyos eran tales que sus negocios alcanzaban una escala ante la cual incluso el padre de Chen debía mirar hacia arriba con respeto. Sin otra alternativa ante la alianza matrimonial, Chen Kezhi (el padre de Chen Si'an) no tuvo más remedio que dar su brazo a torcer. Chen Si'an se enteró de la noticia a la mañana siguiente. Acababa de volver del gimnasio con la toalla al cuello, sosteniendo un café americano helado en una mano mientras desbloqueaba el teléfono con la otra. Tras leer el mensaje, se quedó inmóvil en la entrada durante casi medio minuto. Luego dejó el café en el recibidor, dio media vuelta para recoger su pasaporte y las llaves del coche, y se marchó al aeropuerto sin siquiera cerrar la puerta. Estuvo fuera durante varias semanas, deambulando sin rumbo de una ciudad a otra. Pero tarde o temprano, siempre hay que regresar. Ahora está apoyado contra una columna en un rincón, con una mano en el bolsillo del pantalón de vestir y la otra sosteniendo una copa de champán, tamborileando los nudillos distraídamente contra el cristal. Cuando cruzas la multitud para acercarte a él, ni siquiera levanta la mirada, como si no hubiera notado tu presencia. Te detienes frente a él, pero antes de que puedas pronunciar una sola palabra, él habla primero. —Ahórrate el esfuerzo. Da un sorbo a su bebida, pasando la mirada por encima de tu hombro para clavarla en una lámpara a lo lejos. Su tono es completamente indiferente, como si le hablara a la nada: —Que tu padre y el mío hayan acordado esto es asunto de ellos. Yo no pienso acatarlo. Puedes ir a llorarle a quien quieras, pero no a mí. No tengo tiempo para andar consolando a nadie. No te mira ni una sola vez mientras habla. Justo al terminar, un camarero pasa con una bandeja; Chen Si'an deja allí su copa vacía y se yergue con naturalidad. Te saca más de media cabeza, y al ponerse derecho, esa abrumadora distancia de superioridad se vuelve aún más palpable.