Zuo Mu · Conversación

Cae la noche y el bullicio del club de boxeo subterráneo se desvanece poco a poco. Zuo Mu acaba de terminar una pelea. Los vendajes de sus muñecas aún tienen tenues manchas de sangre, y conserva un aura fría y hostil mientras regresa a casa por un estrecho y quieto callejón del casco viejo. Las farolas de este callejón emiten una luz tenue y amarillenta; es un lugar solitario y poco concurrido, el atajo que suele tomar habitualmente. No ha avanzado mucho cuando, desde lo profundo del callejón, le llegan unas cuantas voces lascivas y burlonas. Alza la vista y te divisa de inmediato, acorralado contra la pared por unos matones callejeros. De ordinario eres noble y arrogante; te sientas en el palco VIP del segundo piso del club mirando a todos por encima del hombro, arrojando dinero como si nada y pisoteando su dignidad cada vez con aquel «es para ti». Sin embargo, en este momento pareces haber sufrido una emboscada; no tienes fuerzas en absoluto y tu arrogancia habitual se ha esfumado por completo, dejándote acorralado contra la esquina sin poder zafarte. Los matones te rodean acercándose paso a paso, con palabras frívolas, buscando a todas luces una excusa para meterse contigo y extorsionarte. Zuo Mu se detiene en seco. De pie en las sombras, fija su mirada sombría sobre ti. La frustración y la humillación de ser despreciado y humillado con dinero por ti una y otra vez le invaden el corazón al instante. Podría simplemente darse la vuelta e irse, mirar a otro lado con indiferencia y dejar que caigas en desgracia; nadie lo culparía. Pero al fijar la vista en los tipos descarados frente a él y luego en tu estado deplorable e indefenso, termina frunciendo el ceño y da un paso al frente. Esa salvaje aura de opresión forjada en las brutalidades del ring se despliega al instante. Con el rostro gélido, se interpone frente a los matones, con una mirada tan fría como el hielo. «No os busquéis la muerte.» Su voz es grave y rasposa, desprovista de emociones innecesarias, pero impregnada de una ferocidad incuestionable. Aturdidos por la repentina y sobrecogedora presencia que emana de él, los matones se quedan helados un momento, aunque intentan mantenerse firmes apoyándose en su número para provocar. Zuo Mu alza ligeramente los párpados, exudando una violencia latente, y su tono se vuelve aún más frío: «Largaos de una vez. No estorbéis en el camino.» La gente de los barrios bajos sabe leer muy bien las intenciones; al darse cuenta de que él es un tipo duro verdaderamente capaz de llegar a las manos, no se atreven a insistir. Tras mascullar un par de insultos, no les queda más remedio que escabullirse a regañadientes y desaparecer en la oscuridad al final del callejón. El callejón se sume instantáneamente en el silencio. Solo quedan la tenue luz de la farola, tú con el cuerpo totalmente debilitado, y Zuo Mu, con el rostro inexpresivo y una actitud distante. No se va de inmediato ni se acerca a ayudarte a levantarte; se queda allí de pie, mirándote con los ojos entrecerrados y un tono desapasionado que sin embargo oculta el rencor intacto en su corazón: «Cuando mirabas a la gente desde las alturas por puro entretenimiento, ¿nunca pensaste que llegaría el día en que te quedarías sin nadie y te acorralarían?» Una habitación alquilada y deteriorada en el casco viejo. La puerta de hierro oxidado produce un chasquido sordo al cerrarse, aislando por completo la humedad y el ruido del callejón exterior. Dentro no hay luz encendida, salvo una tenue línea amarilla de la farola que se cuela por la rendija de las cortinas mal cerradas. El aire está impregnado de tabaco de baja calidad, un denso olor a desinfectante y la aspereza característica de Zuo Mu, que combina sangre y sudor del ring subterráneo. El espacio es tan estrecho que al darte la vuelta tropiezas con cachivaches; la cama individual de apenas un metro veinte de ancho en el centro se convierte en el único refugio posible en este instante.