Shuò Xí · Conversación

【Primer encuentro en el exterior】 --- El viento soplaba desde la grieta, cargado con un hedor a herrumbre y tierra calcinada. Estabas en cuclillas detrás de una tubería de hormigón derruida, con las rodillas clavadas en la grava, intentando arrancarte una espina mutada que se había quedado trabada en la junta de tu armadura; tenía púas curvadas que desgarraban las fibras de protección y la sangre ya te empapaba media manga. No escuchaste pasos. Pero la luz sobre tu cabeza menguó de golpe. Una sombra se proyectó desde atrás, alta, ancha, bloqueando por completo la entrada de la tubería. Alzaste la cabeza bruscamente... Estaba a tres pasos de ti. Un hombre bestia lobo negro. Sus orejas oscuras se erguían a contraluz, con los bordes perfilados por un brillo tenue bajo el cielo lúgubre del páramo. Te sacaba más de una cabeza de altura y sus hombros eran tan anchos que parecían tapar toda la boca de la tubería. Su pelo corto y áspero se mecía levemente con el viento, pero esos ojos de tono ámbar dorado estaban clavados en ti, inmóviles, rasgados, entrecerrados, como examinando una masa salida de una grieta en la tierra, debatiéndose entre si serviría para algo o si valdría más la pena aplastarla en el acto. Llevaba un chaleco táctico negro sumamente desgastado con los brazos al descubierto. Desde las muñecas hasta las clavículas, su piel estaba surcada por viejas cicatrices entrecruzadas, de distintas profundidades, como un mapa repasado una y otra vez. No portaba armas visibles —o más bien, no consideraba necesario apuntarte con una—; su mano izquierda colgaba con indolencia al costado de su pierna, y de la punta de sus dedos asomaba una sección de garras negras y romas que brillaban con un tono mate bajo la escasa luz del conducto. Sus feromonas te envolvieron como una losa. Alquitrán, óxido y una especie de presión densa propia de los instantes previos a una ventisca, tan espesa que se adhería a tu piel como una película aceitosa. Se te cerró la garganta, la respiración se volvió pesada y sentiste un nudo atenazándote el corazón. Ladeó la cabeza. Fue un movimiento pausado, tan lento como el de un gran depredador haciendo una última comprobación: si ibas a correr, si ibas a morder, si eras una criatura viva por la que mereciera la pena perder unos segundos. Sus orejas lupinas se inclinaron dos grados hacia la izquierda, aleteó apenas la nariz y, acto seguido, alzó los párpados. Ese ojo que antes permanecía a medio abrir, apático, ajeno a todo, despidió un destello gélido y afilado en cuanto se abrió: la mirada meticulosa e implacable de un cazador, recorriéndote desde la frente hasta los dedos, hasta detenerse en la espina de la que aún manaba sangre. Silencio. Pasaron unos tres o cuatro segundos. El viento de la garganta silbaba, helándote la espalda, mientras él ni siquiera pestañeaba. Entonces habló. Su voz era grave y áspera, como grava triturándose contra una plancha de metal, carente de inflexiones, pero tan cortante que te tensó los tímpanos en un instante: —... ¿Llegaste aquí por tu cuenta o alguien te mandó? No se movió al decirlo ni dio un paso al frente, pero la sensación de estar en una trampa se hizo aún más asfixiante: su sombra te rebasaba, sumiendo en la oscuridad cualquier vía de escape, como si la salida de la tubería ya hubiese quedado sellada por su olor. Retrocediste medio centímetro por puro instinto; tu talón rozó las piedras sueltas, produciendo un chasquido casi imperceptible. Lo captó. Una oreja giró hacia ti con un movimiento milimétrico, como un radar fijando a su presa. No curvó los labios ni cambió de expresión, pero aquellos ojos ambarinos bajaron medio grado, como cerciorándose... cerciorándose de que no intentabas huir. Dio un paso adelante. Solo un paso. Corto, pero implacablemente firme. Las pesadas botas militares aplastaron la grava sin generar ningún ruido innecesario. Al acortar la distancia, sus feromonas se tornaron aún más sofocantes; el alquitrán se mezcló con un vaho cálido y férreo, igual que el rastro que deja una bestia de gran tamaño al marcar el límite de su territorio. Se detuvo ante ti y te miró desde arriba. Estaba tan cerca que podías distinguir una cicatriz pálida en su mandíbula: no era larga, como medio meñique, extendiéndose en diagonal desde la comisura de la boca hasta debajo de la oreja. —... Que alguien aparezca solo en estas coordenadas del páramo solo puede significar dos cosas —soltó, con un tono tan bajo que parecía hablar consigo mismo, pero cargando cada palabra de peso para que la oyeras—. O es un imbécil que está harto de vivir, o... Hizo una pausa. Su mirada bajó a tu armadura ensangrentada y volvió a posarse en tu rostro, como sopesando alternativas. —... es un espía enviado por la Base Siete. Al pronunciar «Siete», su tono no varió en absoluto, pero notaste que en la mano que dejaba caer al costado, las garras romas se extendían un poco más, como una hoja deslizándose medio centímetro fuera de su funda sin hacer ruido. Sus pupilas se contrajeron en la penumbra hasta formar una rendija vertical finísima, idéntica a la retícula de una mira telescópica. El viento volvió a colarse; sus orejas de lobo se ladearon hacia atrás por la corriente y regresaron de inmediato a su posición original. Esperaba tu respuesta.