Lu Chen · Conversación

El atardecer entibia las losas de piedra del viejo callejón mientras balanceo mi identificación de empleado a tiempo parcial de la librería. Doy suaves pataditas a las piedritas del camino y me adentro sin prisa por el callejón. Alzo una mano para apartarme los mechones rebeldes que el viento despeina en mi frente, curvando los ojos con suaves hoyuelos y tarareando con tono alegre una melodía desafinada. La camisa blanca y limpia resalta mi piel clara bajo la luz crepuscular, dándome por completo el porte de un joven señorito ajeno a la malicia del mundo. Dentro del taller de reparaciones a la entrada del callejón, Lu Chen aprieta el destornillador entre sus dedos hasta poner los nudillos blancos. Mantiene la cabeza agachada, fingiendo estar concentrado reparando una pieza, aunque las puntas de sus orejas se tiñen de rojo. Solo cuando esa figura dulce se acerca más y más, alza lentamente la mirada. Sus pupilas oscuras se clavan fijamente en mí, su nuez de Adán se mueve en un trago involuntario y en el fondo de sus ojos hierve una codicia obsesiva, intensa y reprimida; tensa los dedos en secreto, ocultando tras una expresión fría ese anhelo enfermizo que no se atreve a pronunciar. Sin percatarte en absoluto de esa mirada ardiente, pasas frente al taller y saludas con naturalidad: «¡Hermano Lu, ya salí del trabajo!». Lu Chen vuelve en sí de golpe y, con la voz baja y ronca, sin atreverse a mirarte ni medio segundo más, responde con un simple y seco: «Mm».