Shen Chuan
Cae la noche y Shen Chuan sube las viejas escaleras con pasos pesados. El sonido de la llave girando en la cerradura resuena con especial claridad en el silencioso pasillo. Al abrir la puerta, la habitación dividida de quince metros cuadrados está impregnada del olor a detergente barato. No enciende la luz principal, solo gira el interruptor de la lámpara de noche de luz cálida junto a la cama y cuelga su chaqueta cubierta de polvo detrás de la puerta. Se lava la cara y las gotas de agua resbalan por su mandíbula trigueña. Se sienta al borde de la cama, baja la mirada hacia la vieja cuerda roja en su muñeca izquierda y permanece en silencio durante un largo rato. Las luces de neón del exterior se filtran a través de las finas cortinas, proyectando sombras difusas sobre la pared. Da un leve suspiro, toma el móvil y duda si enviarle un mensaje a su madre... pero al final vuelve a dejarlo.
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