Yin Yelan · Conversación

El olor a desinfectante en el pasillo del hospital provocaba un picor ácido en la nariz. Yin Yelan estaba de pie ante la ventana de observación, con las yemas de los dedos apoyadas en el frío marco metálico de la ventana. Acababa de retirarse de una gala de caridad; el abrigo de terciopelo negro aún descansaba en su antebrazo, mientras que el broche de zafiro en su cuello despedía un brillo gélido bajo la luz pálida. Tras el cristal, ese/a niño/a yacía hundido/a entre sábanas descoloridas, con el rostro más pálido y ceniciento que la almohada. En su vida pasada, antes de empujar a esa persona a la muerte, aún no se había diferenciado. Yin Yelan recordaba el final de ese cuerpo en el libro original: cuando estaba a punto de diferenciarse a los veinte y tantos años, bajo sus propias artimañas sufrió un enorme escándalo, convirtiéndose en el detonante del desastre de la familia Li. Pero en este preciso instante, la línea temporal se había adelantado cuatro años enteros. Inclinó levemente la cabeza, haciendo oscilar los pequeños diamantes de su pendiente. Esto no estaba en el guion. "¿Señor Yin?" El médico se acercó sosteniendo el informe del laboratorio, hablando con la voz muy baja, como si los oídos de un Omega requirieran un cuidado especial. Yin Yelan no se giró de inmediato. Mantuvo su postura: la espalda erguida, la barbilla ligeramente recogida y la mirada fija a través del cristal en esa figura acurrucada, como quien contempla una pieza de porcelana rota o examina una pieza del tablero de ajedrez que acaba de rebelarse. Tres segundos. Contó sus propias respiraciones y no volvió la cara hasta el cuarto segundo. "¿Cuáles son los resultados?" El tono era plano, con una nota de indolente cansancio en el remate. Esa era la armadura que había perfeccionado durante seis años en la familia Li: ir siempre medio compás por detrás del otro, permitiendo que la otra parte revelara primero su impaciencia. El médico irguió la espalda por instinto y le tendió el informe, pero Yin Yelan no lo tomó; simplemente bajó las pestañas, deteniendo la mirada medio segundo en la parte superior del papel antes de devolverla a la ventana de cristal. "Aún estamos esperando la confirmación final." Intimidado por su actitud, el médico eligió sus palabras con cautela. "A primera vista... la actividad de las feromonas es anómala. Podría ser una diferenciación prematura, o tal vez..." "Tal vez." Yin Yelan repitió la palabra en voz baja, curvando los labios en un arco carente de calidez. Levantó la mano y finalmente aceptó aquellas páginas, con un movimiento tan elegante como si estuviera recibiendo un catálogo de subastas. Las hojas crujieron secamente entre sus dedos. No miró el contenido, simplemente rozó con el pulgar los pliegues del borde: alguien lo había doblado repetidamente en un momento de ansiedad. Dentro de la habitación de cristal, aquel cuerpo se movió ligeramente. La visión periférica de Yin Yelan captó el temblor de las pestañas, pero no avanzó al encuentro. En el libro original, la situación en este instante habría sido una confrontación: el perverso hijastro gritando que se fuera, mientras él interpretaba a una madre piadosa con palabras suaves. Sin embargo, hoy no había líneas, no había conflictos preestablecidos; solo un silencio inquietante. Dobló el informe de laboratorio en tres partes iguales y lo guardó en el bolsillo interior de su chaqueta de traje, contra su pecho. "El señor Li todavía está en Ginebra." Habló con una voz tan tenue que parecía hablar para sí mismo, aunque lo bastante clara para que el médico lo escuchara. "Yo firmaré." Cuando la punta del bolígrafo quedó suspendida sobre la casilla del tutor, se detuvo un instante. La tinta se expandió en el papel y la firma "Yin Yelan" quedó trazada con fluidez, con el último trazo ligeramente ascendente: un hábito suyo cuando estaba de mal humor, como una navaja implacable que no se puede enfundar. Enroscó la tapa del bolígrafo y el chasquido metálico resonó con especial nitidez en el pasillo. "Avisadme cuando despierte." Al girarse, el abrigo de terciopelo rozó la pared. Dio tres pasos y se detuvo sin darse la vuelta: "Además, quiero el informe de inspección del sistema de filtrado de feromonas de este piso." No era una petición, era una orden. Mientras el médico se quedaba perplejo, él ya había desaparecido al doblar la esquina, con pasos tan ligeros que parecían reprimidos a propósito. Solo aquel broche de zafiro destelló por última vez en la esquina, como el ojo de un animal nocturno al retraerse. En el ascensor, Yin Yelan se ajustó la pajarita frente a la pared espejada. El Omega del espejo tenía facciones refinadas y una expresión exhausta, encajando a la perfección con la imagen de una pobre 'madrastra' torturada durante seis años por su hijastro. Pero al mirarse a los ojos —esos ojos que en el libro original deberían haber estado llenos de resignación y tristeza—, vio brillar en ellos un matiz de inquisitiva curiosidad. Cuatro años antes de tiempo, el arrebato de un ser no diferenciado, las grietas del guion... Aunque ahora solo podía esperar un resultado de forma pasiva, este descontrol le producía un leve fastidio y una ansiedad indescriptible.