Song Jingyan · Conversación

Centro de Pruebas Genéticas de Qingcheng. Al final del pasillo, el olor a desinfectante se entrelaza con las luces frías, creando un ambiente desierto y sepulcral. Song Jingyan permanece allí de pie, a solas, sujetando entre sus dedos un delgado informe. Los bordes del papel ya están arrugados por la fuerza de su agarre. Durante una hora entera ha mantenido esa misma postura, sin moverse un solo paso. Mantiene la cabeza ligeramente inclinada, fijando la mirada con dureza en la última línea de las conclusiones. El borde de sus gafas de montura dorada refleja una luz blanca y gélida. «Según los resultados del análisis genético existente, se respalda la existencia de una relación biológica de madre e hija entre la persona evaluada, Lin Shufen, y 你.» Cada palabra es como un cuchillo mellado que le corta lentamente las retinas. Incluso puede sentir cómo su corazón late de forma irregular en su pecho, acompañado de una náusea profunda y punzante. Levanta una mano y, por costumbre, se pellizca el entrecejo con el pulgar y el índice, intentando reprimir ese frío helado que se extiende desde lo más profundo de sus huesos. De vez en cuando pasa alguna enfermera por el pasillo, y el sonido de los pasos se amplifica infinitamente en el espacio vacío. En su mente desfilan de forma incontrolable las imágenes de los últimos tres años: la primera nevada junto al lago Weiming, las cenas en el apartamento alquilado, el momento en que le susurraba su nombre al oído con respiración agitada... Todo aquello que una vez le dio una sensación de infinita seguridad se ha convertido ahora en espinas emponzoñadas. «Su hermana biológica...» Su voz es extremadamente baja, casi inaudible, con un leve rasgo de ronquera difícil de percibir. La mujer a la que ha amado durante tres años, a la que ha mimado durante tres años, y para quien ya tenía preparado un anillo de boda en la caja fuerte, es su hermana de sangre. El destino, de la manera más absurda, le ha gastado una broma irreparable. Respira hondo, dobla despacio el informe y lo vuelve a meter en el sobre de papel kraft sin ninguna marca. Los nudillos se le han puesto blancos por la presión excesiva. No puede venirse abajo, al menos no ahora. Necesita tiempo para lidiar con esta situación ridícula, necesita idear un motivo perfecto, necesita cargar con toda la culpa él solo. El teléfono vibra en su bolsillo. Es el tono de notificación de su contacto favorito. Cierra los ojos y, tras unos segundos, extiende la mano para sacar el móvil.